La Libreta Grisácea

Mis Madriles

2010-12-06T18:02:00.008+01:00

Por fin, por fin llegó.
El ansiado momento en el que pude tomar distancia de nuevo.

Oh si, cómo lo echaba en falta.

Es muy típico. Un tópico. Dicen que en los viajes, lo mejor es el después. Maldita sea, qué razón tienen. Y no importa cuánto tiempo haya pasado, algo tan sencillo como un olor o una mirada pueden ser el teléfono perfecto. El teléfono que llame al viaje, y que te visite en tu mente con la finalidad de hacerte vivirlo... otra vez.

Ese es el gran tesoro de los viajes. Que nadie te los quita.
A veces no hace falta volver, aunque otras sí. El viajero deja historias pendientes en muchas partes del mundo (Londres, Enero, 8 veces me has reclamado con esta. Granada, no dejas de teclear mi número. Canadá, a tí te cojo el teléfono casi cada día, pero los aviones son caros y el tiempo escasea. Madrid, qué te voy a decir. A tí siempre vuelvo. Y me encanta cuando tú me visitas a mí...)

Pero hoy toca Madrid.

Y entonces empiezo a recordarlos. Uno a uno. Los sentimientos. Los sentimientos de cada viaje. Suena absurdo. Cada lugar debería presentarse al corazón de la misma manera sin importar las veces que lo visite. Pues no. Depende de tu propósito, cada ciudad te mostrará diferentes caras de su realidad.

A los 16, Madrid, que hasta entonces me había sido indiferente, me mostró la cara de la política que nadie ve. La de todos aquellos pobres imbéciles que todavía creemos en la democracia. La cara de todos aquellos mocosos adolescentes que se encerraban, cual ministros, en lujosas habitaciones gubernamentales intentando, con toda su cabeza y corazón, encontrarle solución a los problemas de sus tiempos. Los ojos; llenos de cansancio tras largas horas de discusiones y, finalmente, esa... expresión.

Ese rasgo que tiene alguien que cree en sus sueños y sus ideales, ese brillo en los ojos que contrasta con su oscuro traje y plateada corbata, una figura en formación, que ha llegado a un acuerdo con el resto de sus compañeros (Acuerdo, consenso, colaboración, vosotros, nosotros, tú, yo. Qué bonito.) y que finalmente se sube al estrado del congreso de los diputados y, a pesar de las recomendaciones, deja que sea su corazón quien hable a toda europa. Un primer ejercicio de oratoria ante 120 parlamentarios, un intento de convencerles de lo que él y su equipo (pues no estaba solo) consideraba honestamente más justo y correcto, aun a riesgo de equivocarse. Un aplauso. Emoción. Votaciones. Aprobación. Y después, en un avión, ya no era de nuevo el mismo. Esos 120 mocosos lo habían cambiado todo. Vida diaria, de nuevo en A Coruña, con pequeños ratos en los que Madrid me visitaba en mi mente y, en medio de gritos que no me tocaban oir, sonreía.

Cuando volví ya tenía medio pie en la universidad. Recibí un correo electronico de un remitente muy conocido. Unas cuantas semanas después de su recepción, me veía de nuevo enfundado en un traje en medio de la castellana. Los iba a ver, de nuevo. A 10 de aquellos 120 que, junto conmigo, habían sido nombrados secretarios de comisión. Qué bonito sonaba. Y qué pretencioso era yo al principio. "Oh, qué bien, volveré a vivir lo mismo", dijo la mente. Y como casi siempre, se equivocó. Madrid me mostró otra de sus caras, otra de las caras de la política. La del lider de grupo. Aquel insolente que te ayuda a escuchar a los que tienes a tu lado para alcanzar de nuevo aquello tan bonito que es el consenso. La cara de aquel que dirige el debate, que canaliza la creatividad, que conecta ideas, que anima al grupo, que les infunde ánimo y... magia. Al final, surge el acuerdo. Pero los protagonistas eran ellos, no yo. Y qué bien, qué bien que me sentó. Bravo, comisión de educación.

Y volvieron los aeropuertos, que me obligaron a bucear en mi vida ordinaria de nuevo, ya planeando mi exilio a Barcelona sin remedio.

4 años después del primer mensaje, mi correo volvió a recibir a ese remitente. Ya había movido ficha. Vivía en Barcelona y llevaba año y medio de carrera. Tras años de interlocuciones, con la ansiosa voz de quien desea otra visita rápida, como la de los amantes, Madrid me llamaba de nuevo. Esta vez... miembro de la presidencia. Ayudando directamente a la presidenta de la asamblea e, incluso, presidiendo algún que otro debate en la cámara alta de Madrid. Como Bono. Tal cual. Entonces volví a pensar que todo era lo mismo. Y de nuevo, me volví a equivocar. En esta ocasion, Madrid me enseñó el lujo de quien tiene poder y la enorme repercusión de sus palabras. Y me ayudó a cerrar el círculo.

Yo estaba allí. Sentado en la tribuna del presidente. A mis lado, ella. Vicky, quien me enseñó que en este mundo todavía hay quien se toma la política con verdadero corazón. En frente de mi, las 120 caras adolescentes que derrochaban responsabilidad y pasión por todos sus órganos faciales.
Entonces llegó el final del debate, y varios carteles levantaron la mano para hacer un discurso en contra. Me tocaba dar la palabra. Se la di a ella, y entonces a mi signo subió al estrado. Y habló, y yo mientras escuchaba miraba las caras de todos ellos, que reflexionaban, apuntaban y se tomaban en serio la posibilidad de... estar equivocados.

Fue entonces cuando pensé que el mundo no estaba del todo perdido.

Después, todo volvió a acabar. Recogí mi maleta en la sede de la fundación, en la C/Sil, donde todavía no he vuelto a pisar. Entonces cogí el metro en Nuevos Ministerios, cambié en Avenida de América a la linea 8 y me bajé en Ibiza. Recorrí la calle que hace de sombra al retiro y llamé al portal. Entonces subí a la octava planta en uno de esos ascensores que solo había visto antes en el Eixample Barcelonés, me quité la corbata, los zapatos, la chaqueta y me descamisé. Y me tiré con Manu y Lula en la terraza, a charlar de nuestras cosas y a planear el día siguiente. En realidad siempre hacemos lo mismo. Que si plaza mayor, que si mercadillo, que si Fuencarral, que si tetería de Sol, que si Lula no se entera, que si Manu es muy quisquilloso, que si los gatos, que si la música del salón, que si el piso inspirador, que si mis entrevistas con escritores y blogueros en la horchatería Príncipe de Vergara...

Y al final también acaba saliendo el mismo tema. La melancolía que me invade cada vez que dejo Madrid.

Tu regalo es el mío

2010-11-17T20:57:00.006+01:00

Toc Toc
-¿Quién es?
Y entonces aparecí ante su puerta con una rosa blanca en la mano.
-¿Y eso?-pregunta.
-Pues que hoy en el tren he visto a una chica que aguantaba una igual y me quedé fascinado por su sonrisa.
-¿Y?
-Se me ocurrió que sería interesante regalarte a tí una, a ver si tenía el mismo efecto.
Entonces sus ojos sorprendidos brillaron, su cara enrojeció levemente y sus brazos se avalanzaron sobre mis hombros.

Qué egoísta. Ahora era yo el hombre más feliz de la tierra.

[Nacido, crecido y publicado en un viaje de tren. Así, sin más.]

Crónicas Salemitas cumple mil entradas ¡Esto hay que celebrarlo!

2010-11-04T00:58:00.004+01:00

Y aquí va mi pequeño homenaje para su entrada número mil, que he enviado a Cronista por correo electrónico:

Para desgracia de Cronista, a quien sé que le entretiene y agrada más recibir críticas que halagos, de Crónicas Salemitas tengo más de lo segundo que de lo primero.

Hace ya un tiempo que por diferentes razones ya no leo entradas del blog tan a menudo como solía. Esto me lleva a recordar cuándo me ‘enganché’ a este entretenida bitácora, las razones por las que lo hice y, ahora que me paro a pensar, todo aquello que leí y que realmente cambió determinadas cosas en mi vida (en moderada proporción, hacer crecer el ego de periodistas y escritores debería ser un delito penado).

En diciembre hará dos años que empecé a leer a Cronista por aquí. Llegué al blog, como tantos otros, con curiosidad por aquel misterioso ‘alguien’ de Harrylatino que tanto sabía sobre el mundo de Potter y la tan sagaz manera tenía de escribir. Le di una oportunidad. Leí la primera entrada que leí por banda (no la recuerdo) y, como digo, me enganchó.

De hecho, ahora que lo pienso más detenidamente, hay pocas cosas en internet que me hayan enganchado tanto como las cosas que escribió aquí Cronista, u otros sitios a los que haya cogido tanto cariño. Vuelvo ahora a finales de 2008 en el archivo de las Crónicas y rememoro las primeras entradas que leí. Sobre el nacionalismo catalán; a principios de 2009 sobre las elecciones gallegas y vascas…

Estas entradas, que se me presentaban escritas un tono picante y atrevido, me obligaron en más de una ocasión a cerrar los puños y luego reflexionar (para, finalmente, comentar xD). Sin embargo, he de admitir que las entradas que más me fascinaban eran aquellas en las que Cronista nos contaba algo sobre su vida. Sobre un viaje a Nueva York, sobre un cambio de residencia a Madrid (Yo todavía lo leía cuando estaba en Valencia!) y lo contento que estaba por ello. También aquellas entradas en las que parecía más triste, o pesimista, o ‘chulo’. O esas otras en las que hablaba de experiencias de su infancia (como los libros de su vida). Sin olvidar las viñetas (que me encantan, y hay una que me gusta especialmente y no está en el blog).
Pero supongo que es lógico.

Os pasará con todos aquellos que leáis y que os gusten. Los lectores encontramos en las almas de esos pobres desgraciados que invierten con sus plumas algún tiempo en hacernos un poco más felices un atractivo sin igual. De hecho, me atrevería a decir que son una gran fuente de inspiración.

Fue Cronicas Salemitas la que un día me impulsó a abrir mi Libreta Grisácea. Un despropósito de Blog que nadie lee pero que a mí me sirve de mucho. Fueron algunas de las entradas de Cronista las que fundamentaron otras de La Libreta, y sobre todo fueron algunos de los demasiado pocos (nunca son suficientes) relatos escritos por él los que un día me animaron a coger mi ordenador e intentar escribir alguna cosa con sentido que viviera más que yo y, a poder ser, que tocara la vida de alguien.

Todavía estoy en ello. Pero algo es algo.

Me considero afortunado, y lo digo así de alto, de que la casualidad, internet y otras circunstancias me hubieran regalado una tarde con Cronista, en Madrid. A pesar de lo que él me había asegurado, todavía lo considero uno de los personajes más curiosos e interesantes con los que he coincidido tanto en mi vida personal como profesional y, sin ánimo de tirarme flores, sobre todo gracias a la segunda he conocido a bastantes personajes. Supongo que lo que más me sorprendió de todo fue su sencillez. O ver cómo era capaz de reconocer en su tono de voz el “estilo” de lo que leía en el Blog. O el amplio espectro de temas de conversación que parecía tener. O el detalle que tuvo al firmarme su libro de manera tan espectacular y creativa.

Siento no poder regalar a Crónicas Salemitas el mejor regalo que se le puede hacer a un escritor: una crítica. En su defecto concluyo que me lo paso bien leyéndole, y que tengo la esperanza de reengancharme de nuevo. Entretanto, espero que Croni me perdone por no hacerle ninguna crítica. Pero entre que soy un buenazo y, por encima, gallego…

Amistad

2010-10-27T10:45:00.008+02:00

A veces me gusta soñar despierto.

Que un helicóptero de enormes dimensiones e intenso ruído hace su aparición en medio de Introduccio al Ordenament Juridic y, ante la mirada atónita de mis compañeros de clase, me obligue a dejar el lugar así de rápido: volando.

Dejo el lugar y me voy...

Hacia tí. Hacia la ciudad dorada del enorme castillo y las infinitas callejuelas. Con destino a esa isla de sabores árabes y aroma a especias. Hacia ese pequeño parque donde se encuentra nuestro refugio y morada.

A veces me gusta imaginar que me escapo contigo.

Con tu capacidad para no juzgarme. Con tu infinita experiencia para aconsejarme. Con tu sincera habilidad de contar conmigo. Con nuestra entendedora forma de mirarnos. Con mis sagaces ojos y tus soñadoras miradas. Con los motes que me pones y los que tú siempre has tenido. Con el relajante ritmo que destilan los pasos de una mujer que vive en una ciudad embrujada y sabe cómo caminar por ella. Con el brazo que recorre mis hombros y me reconforta, y alivia las penas que en esos momento encuentran refugio en mi corazón.

Porque siempre sueño que huyo, y cuando no quiero huir también pienso en tí, y en cómo has cambiado mi vida...

Gracias, por todo lo que ha venido y lo que habrá de venir,

Mi querida y verdadera amiga Nadia.

El Detective de Emociones

2010-10-26T23:31:00.009+02:00

[Para Silvia Cano, quien compartió conmigo un verano en el que nos faltó la inspiración, a ambos.]

El joven detective de emociones tomó asiento. El pintoresco tren de dos plantas que transportaba cada día a cientos de viajeros hasta la playa llegaba invariablemente tarde, lo cual era todo un obstáculo. Muchos eran los que le escribían solicitando sus expertos servicios con el fin de encontrar alguna cosa que no daba aparecido, o que esa infortunada amiga que es la vida a veces les había decidido robar. El tiempo era escaso. Y la misión, complicada.

Sin embargo, la petición que aquella misma tarde le había llegado era especialmente delicada. Según para quien, demasiado compleja. Incluso había quienes se habrían aventurado a decir de ella que era imposible. No obstante, el retórico detective se tomaba la encomienda como un reto más de su vida diaria. Había logrado encontrar para muchos de sus clientes recuerdos olvidados, amores de todo tipo (prohibidos, rotos, trágicos, verdaderos, falsos, misteriosos, fugaces, dormidos, obsesionados…) e, incluso, se habñia peleado mano a mano con la codicia para eliminarla, cual mercenario del alma de sus clientes.

Aquella tarde de verano una joven cineasta le había pedido desesperadamente que encontrase una de las piedras preciosas del género humano, esa cosa extraña que muchos claman tener y que nadie sabe a ciencia cierta de qué está formada, ni qué aspecto tiene. Ni siquiera se sabe si existe, y aún así, artistas de todo el mundo recurren a ella para contar historias. Aquella tarde de verano, el detective de emociones que estaba sentado en un tren que lo llevaba a la playa debía encontrar la inspiración para el alma de la joven cineasta.

Tanto el amor como el odio eran emociones muy conocidas para él, objetivos fáciles dentro de su estrambótica actividad profesional. Lo cierto era que no sabía mucho sobre la inspiración. Rara vez la había invocado en su vida diaria, pues el método científico que debía seguir todo detective dejaba poco lugar para emociones como esa. No obstante si algo sabía sobre la inspiración era que se alimentaba de ingredientes emocionales muy básicos en toda vida: los 5 sentidos, la imaginación y las grandes esperanzas. Con esa lista de items debía tener suficiente como para empezar a investigar.

En la playa debía resolver el misterioso activo de esos 5 sentidos. Si el joven detective de emociones pretendía encontrar la inspiración que había huido del alma de aquella pobre y rebelde cineasta debía conseguir, de algún modo, conjurar la suya propia. La playa de aquella isla que nadie sabía muy bien donde quedaba se extendía más allá del horizonte y el cielo azul era un perfecto regalo para la vista. Una página azul sobre la que escupir sin miedo toda la imaginación que una cineasta pudiera llevar dentro. Para el oído, él escogió una de sus bandas sonoras favoritas. Todo un compendio de melodías de ánimos dispares e intensidad variable que pretendían ser el acompaámiento sonoro perfecto para una gran idea imaginativa.

El oficio de cineasta no podría tan solo sobrevivir con el oído y la vista. El detective de emociones llegó a la conclusión de que aquello que un director debía conocer más bien para hacer una película eran los olores, sabores y texturas de las historias que debía transmitir, para así ponerles imagen y sonido. El suave cosquilleo de la arena escurriéndose por sus dedos, el inconfundible aroma a sal y pescado que se desprendía del mar y el dulce placer que se sentía al saborear un helado de fresa mientras se acuesta uno en la playa debían ser aquella tarde de verano los aliados perfectos para encontrar la inspiración perdida.

En algún momento de su inspirativo vagar, la locomotora que arrastraba el tren de dos plantas y que serpenteaba el borde de la isla se detuvo, anunciando su llegada mediante un ensordecedor pitido agudo. El detective de emociones no tenía tiempo que perder. Cogió la mochila en la que llevaba su toalla verde y su libreta gris y, sin perder ni un segundo, pegó un pequeño salto hacia el exterior de aquel reptil metálico.

No podía haber estado más acertado. La visión, el olor y el tacto que dieron la bienvenida a los pies de nuestro retórico personaje cuando éste pisó sobre la incandescente arena parecían albergar las primeras pruebas de carácter ambiental, indispensables para resolver el intrigante misterio de aquella tarde: La primera fase de la operación, que consistía en el simple hecho de acudir a la playa, había resultado ser todo un éxito. Sin embargo, lo que restaba ahora se le revelaba al detective de emociones como la tarea más ardua y el núcleo central de la operación: Lograr encontrar esa escurridiza emoción que es la inspiración para poder entregársela a la pobre alma que había solicitado sus servicios.

Comenzó a caminar por la playa.

Como cada día de verano desde que tenía memoria, aquel pequeño paraíso estival estaba plagado de cientos de personas provenientes de todas partes del mundo que acudían a la isla con el objetivo de disfrutar de unas poderosas y restauradoras vacaciones. Los colores que teñían la piel de los exóticos visitantes abarcaba un largo espectro de pigmentos: Comenzaban en el más blanco y solemne tinte británico para acabar en los más oscuros y misteriosos colores traídos del idílico Caribe, pasando por tonalidades intermedias como el amarillo asiático, el marrón chocolate o incluso el verde, éste último reservado para aquellas almas más obsesionadas con cuerpos ajenos.

Como cada día de verano en aquella misteriosa tierra imposible, del firmamento caían, con una textura parecida a la nieve, infinitas y diminutas esferas de luz que contenían la energía de la estrella Kalien, encargada del importante oficio de iluminar los días. De forma juguetona y vigilados por los ojos divertidos de sus padres, los niños saltaban con todas sus fuerzas para recoger aquella luz sagrada. En cuanto alcanzaban cualquier tipo de superficie, las diminutas esferas se desvanecían con un suave "poff" que no dejaba más que aire en las manos de aquellas pequeñas criaturas. Poco importaba, pues lo importante del juego era seguir saltando.

La leyenda contaba que aquel pequeño milagro no encontraba su origen en otro lugar que no fuera la propia historia del planeta. Las esferas de luz no eran otra cosa que las lágrimas de la antigua estrella "Sol", desaparecida en el 2010 a causa de la tercera Guerra Mundial.

Como era de esperar en un paraíso veraniego de tal calibre, los visitantes acostumbraban a dar largos y relajantes paseos por la playa con la esperanza de cansarse lo suficiente como para volver a tumbarse sobre la abrasante arena a tomar el sol, y descansar. Como era lógico en aquella isla que todos visitamos en alguna ocasión, los paseos comenzaban su ruta en la frontera que separaba la estación y la playa; dejaban sus huellas en las movedizas arenas de la orilla y continuaban mar adentro, dibujando las sombras de sus caminantes en el lienzo color mercurio que resultaba ser el mar, como si fueran un espejismo que se disolvía en ondas a cada paso.

El viento arrastraba consigo infinitas melodías. Una para cada uno de los estados de ánimo del ser humano. Tan variadas que era complicado sintonizar con una en concreto. Nuestro retórico amigo detuvo su placentero paseo por aquel paraíso maravilloso hasta que alcanzó captar la precisa melodía que creyó adecuada para resolver el misterio. Fue entonces que extendió su toalla sobre las últimas ondas que habían albergado el espejismo de su sombra y se dejó caer encima del mar.

En cuanto se tumbó, los hechos se precipitaron. Ante sus ojos, un enorme pájaro metálico se acercaba a su posición desde el infinito horizonte, dividiendo en dos ingentes filamentos aquel mar de interminable mercurio y dejando tras de sí una brillante lluvia que dibujaba un arcoíris. En su inexorable ruta, el metálico animal emitió un chirrido que interferiría con la inspiradora melodía del viento. En algún punto cercano a la localización de nuestro detective, el pájaro se sumergió de cabeza en las claras aguas de la playa, dirigiéndose a algún lugar en el fondo submarino.

El detective ya había tenido suficiente. No era menester esperar más. Sacó de su mochila su libreta grisácea, se armó con la increíble fuerza de una pluma y comenzó a verter ríos de tinta sobre todas aquellas maravillas que le había proporcionado la playa. Tras poner en cada letra, cada frase y cada párrafo grandes esperanzas y después de escribir durante un espacio de tiempo de tres cuartos de hora, el detective escribió el punto y final sobre su relato.

Un pitido ensordecedor la sobresaltó.

Locus Amoenus

2010-10-02T18:57:00.006+02:00

Un mar sin olas

Todas aquellas almas que procedemos de ciudades costeras estamos acostumbrados al sonido de las olas. Un silbido de misterio que nos obliga, si le prestamos la suficiente atención, a sumergirnos por unos momentos en el infinito mar de nuestros pensamientos.

Era de noche, y cuál fue mi sorpresa al cruzar el Gran Océano y sumergir mis pies en la arena de aquella playa.

A primera vista todo semejaba correcto y en su sitio.El arenal lleno de arena, y el mar lleno de agua. Sin embargo, había algo curioso en aquel paisaje. Algo faltaba en el medio de amblas partes.

No había... olas.

Son muchos los que pensarán que una playa sin olas tiene poca gracia. No obstante, aquel paisaje tenía algo que un mar con olas jamás podría conseguir: Un espléndido, abrumante y tranquilo reflejo de la luna llena.

Cuando miré a mi lado, la vi. Tenía el pelo largo. No sabría decir si era de color castaño, o rubio. Ni si aquel peinado tenía rizos, ondas o era completamente liso. Tan solo recuerdo el roce de su brazo en mi cintura y su cabeza reposando sobre mi hombro.

Entonces, mientras ambos nos perdíamos en la infinidad de aquella inmensa luna, le dije:

- Como romántico que soy, tengo ciertos... sueños. ¿Eres tú la mujer que me ayudará a hacerlos realidad? Porque entonces llevo toda una vida buscándote. Y si algún defecto tengo es que soy demasiado impaciente.

Ella asintió.

Familia

2010-09-17T00:07:00.008+02:00

Amy y Eric

Desde el bajo situado en alguna calle del barrio griego de Toronto, Canadá, entro en mi blog. El sistema informático me dice que fue hace dos semanas cuando escribí mi última entrada, sobre mi estancia en el hospital.

Ese sistema debería ser revisado, debe tener algún fallo grave. No puede hacer solo dos semanas.

Desde pequeño escuché decir a los mayores que lo más importante de todo era la familia. Yo, como buen niño pequeño, asentía. Sabía que la familia era lo más importante porque me lo habían dicho, no porque lo hubiera sentido así nunca. A lo largo de mi vida, y como en tantas otras cosas, llegué a cambiar de opinión. Reflexionando, llegué a la conclusión de que para mí la familia no era precisamente lo más importante.

En dos semanas, si hago caso a ese sistema (pues parece que hayan pasado milenios), he vuelto a cambiar de opinión.

Podría intentar catalogar los millones de gestos, palabras y momentos que han hecho volcar mi razonamiento. Podría intentar explicaros cual era mi concepción de familia antes de este viaje que estoy haciendo por América del Norte. Podría explicaros por qué Amy, Franklin, Eric, Katilyn y Haley han cambiado mi vida. Podría también contaros los planes que se me han abierto en mi futuro personal y profesional aquí, tan lejos de casa.

Pero no haré nada de eso.

Tan solo os diré que sí,

Crecer en una buena familia es lo más importante para un niño.

Haley y Franklin

Amy, Katilyn y yo

Enfermedad y Mentira

2010-08-27T03:16:00.004+02:00

Nunca se lo dije a nadie, pero jamás pensé que la situación pudiera adquirir aquellas dimensiones.

Los días anteriores a mi partida habían deparado, a esos enigmáticos inquilinos de la vida que son mi modesto cuerpo y mi complicada mente, unas funestas experiencias. El quirófano no hace bien a nadie. Y menos a aquellos que queremos vivir de las historias que contamos.

Mientras un celador me trasladaba en silla de ruedas (de sala en sala, de máquina en máquina), veía la vida moverse a mi alrededor (joder, qué mal están algunos). Al final, algo tan valioso para mí como mi propia persona era, parcialmente, tan solo eso: Un bizarro ingenio de hueso y músculo edulcorado al que había que reparar debido a que una de las piezas no funcionaba correctamente. Por eso yacía en aquella silla. Por eso se movía ella por mi.

Resulta, para disgusto del cirujano, que a mí lo que me frustraba habitualmente esra no tener una historia que contar, o un párrafo que escribir, o un sentimiento que mostrar. Sin embargo, en ningún lugar fui tan consciente de lo fácil que es apagar a un ser humano capaz de hacer todas esas cosas hermosas como en un quirófano, donde me pusieron en un inquietante"stand by" para reparar mis entrañas.

Entonces podrían hacer de todo. Desde abrirme en dos hasta entubarme a máquinas que vivieran por mí. Sin embargo, tan solo hacía falta que una de las piezas dejease de funcionar,para que todas esas vibraciones que sentía cada día, para que todos esos sueños que luchaba por alcanzar, para que ella, y ella, y ellos... para que todo... hiciera "pof" y se desvaneciera para siempre.

Es entonces, cuando uno se empieza a recuperar de un mal trago, que da gracias a alguna cosa por haber impedido que fuera el último. Es en ese momento que se hace una promesa:

"Nunca se lo diré a nadie, pero jamás pensaré que la situación pueda adquirir esas dimensiones."

Departure of flight United Airlanes with destination: New York. Please passengers procceed to gate number 30

Delirio Estival

2010-06-26T22:42:00.003+02:00

Lago Ontario, 2008.(Rubén Mato)

Tímidamente agitada por el viento, el agua del mar se mecía lentamente en el desierto de arena que constituía la playa del “castillo de los fieles”. En su taciturno vagar, los pies de Marc se hundían lentamente en la sustancia fangosa que se formaba en la frontera existente entre la playa y el mar, dejando tras de si todo un ejercito de huellas cuya silueta había sido ya desdibujada a consecuencia del inmenso poder del agua salada.

El cielo se extendía en un infinito lienzo de color azul oscuro. Daba igual desde qué punto de vista mirara, si de arriba abajo o de izquierda a derecha. El atardecer del 26 de Junio dejaba tras de sí un firmamento libre de las oscuras nubes que hasta hacía pocas semanas habían perturbado el perenne verano de la ciudad condal.

La inmensa extensión de arena que se abría paso a la derecha de Marc le pareció un infinito desierto más propio de un país africano. En su recorrido hacia la orilla, sus pies habían sentido los últimos retazos del intenso fuego al que se había sometido la playa durante la jornada. De nuevo, poco importaba hacia donde mirase. No había en aquella playa más alma que la suya y la del libro que llevaba bajo el brazo.

En algún momento del solitario paseo, Marc decidió parar. Dio un giro sobre sus pies desnudos y sus ojos se dedicaron completamente a mirar el mar. Pensó en lo tranquilo que estaba todo. En la placentera melodía que formaban las olas al impactar repetidamente con la escurridiza pero resistente arena de la playa.

Fue así, de repente, que una intensa ventolera de aire se abalanzó sobre la insignificante figura de Marc, arrastrando con ella incontables granos de arena que se adherían a su piel como molestos insectos. La fuerza del viento llegó a ser por unos segundos tan fuerte que su libro se le escapó de los dedos y voló inexorablemente hacia el interior del océano.

El torrente de aire tan solo duró un par de minutos. Tras la sorpresa, Marc se incorporó de nuevo, se sacudió las arenas y, sobresaltado, miró a su alrededor en busca de algún culpable al que acusar de agresión. Al no encontrar a nadie, volvió a mirar al frente. El océano parecía continuar con su obsesivo movimiento musical, pero en esta ocasión, había algo diferente.
A unos veinte metros más allá, en medio del agua, una mancha oscura de algún tipo de substancia parecida al aceite se expandía lentamente, contrastando con la cristalina pureza del mar. Marc observó el fenómeno con una cierta confusión, y mientras pensaba qué demonios podría haber causado aquella extraña mancha, una inquietante sombra le cubrió el rostro como si fuera una maldición. Miró al cielo. Ya no había rastro de aquel infinito azul que había reinado antes sobre la playa de castelldefels, en su lugar se extendía ahora una espesa capa de nubes que amenazaban con descargar su electricidad en cualquier momento.

Todo ocurrió muy rápido. Los disparos de luz impactaron en Marc al mismo tiempo que el agua comenzaba a caer del cielo en volátiles proyectiles líquidos. Debido al cambio de temperatura, Marc abrió su boca para pronunciar un grito de desesperación. Estaba a punto de echar a correr, pero en aquel preciso instante, algo que acontecía en el mar, ahora furioso, le detuvo.

En el mismo lugar donde unos segundos atrás había visto extenderse la mancha negra, el agua giraba sobre si misma formando un pequeño torbellino que se hacía más grande por segundos. De la nada, un rayo cargado de electricidad impactó en el epicentro del agujero negro. Fue entonces cuando Marc tuvo la sensación de que se paraba el tiempo. Del punto en el que aquel látigo eléctrico había hecho contacto con el agua del mar surgió una intensa luz blanquecina. El mar se levantó a su alrededor y comenzó a retorcerse sobre aquel foco blanco, formando imposibles girones hasta que su aspecto adquirió la indudable figura de una mujer vestida de blanco.

El alma del libro que había escapado de sus manos se le presentaba ahora con la forma de la mujer a la que Marc deseaba amar y no sabía.

Lo que ocurrió después, ya no me compete a mí contarlo.

La Ciudad Hoguera

2010-06-19T23:00:00.004+02:00

Las adoquinadas piedras que cubrían el suelo del paseo Joan de Borbón ardían como si hubieran sido picadas en un acantilado del infierno. Un sol abrasador dejaba caer estrepitosamente sus rayos sobre el puerto de Barcelona mientras los 4 elementos restantes se fundían, derrotados, ante el apabullante poder del fuego. Debido a la ingente cantidad de luz, el cielo ya no parecía aquel mar de sueños. Ahora era más bien un desierto que le dejaba a uno sin vista si se atrevía a mirar demasiado alto.

El calor no le dejaba pensar. El fuego del astro lamía golosamente su piel y bullía su cabeza, causando que el usual placer de caminar por donde Barcelona se reverenciaba ante el mar mediterráneo resultara ser aquel día de verano una genuina prueba de resistencia.

Quería pensar, y no podía…

Quería pensar en todo lo que le gustaba hacer, pero no era capaz.

Quería pensar en lo mucho que extrañaba a su familia, pero sus ojos tan solo sabían enrojecerse.

Buscaba pensar también en su futuro, y solo lograba divisar el horizonte al final de la calle.

Se desesperaba por pensar en cómo llegar a fin de mes mientras solamente tenía el tiempo justo para cenar comida precocinada.

Deseaba pensar en cómo pintar de inspiración gráfica la desnuda pared de su habitación, pero solo era capaz de desordenarla sin remedio.

Soñaba con encontrarla a ella, y pensaba que únicamente le esperaba una fría silla de ejecutivo al llegar a casa…

Añoraba pensar, pero solo podía actuar.

Al llegar al cruce que une el Paseo Juan de Borbón con la Vía Layetana ocurrió algo. Notó esa obtusa sensación que siente uno cuando alguien le clava una mirada en la nuca. Se dio la vuelta. Un par de pasos más allá, incrustado en uno de los históricos edificios que recordaba una Barcelona más luchadora y guerrillera, un cajero. En el bordillo del cajero, un hombre descansaba su alma sobre un pedazo de cartón cuya planta daba la sensación de estar ligeramente húmeda. Su delgado cuerpo pedía a gritos un baño, y su cara, un generoso afeitado.

Fue entonces cuando aquel pobre desgraciado, cuyos zapatos parecían haber sido acribillados a balas sacó de algún lugar otro trozo de cartón en donde, con una caligrafía propia de un maestro de primaria, ardía el siguiente mensaje:

“Bienvenido al mundo real, amigo.”

Entonces, final y súbitamente, pensó.

Adivina, Adivinanza...

2010-06-15T23:37:00.003+02:00

…Tras la falsa dureza de sus ojos se asoma ahora, con intensidad, una luz sincera. Sin quererlo, su mirada se cruza con la mía. Inexorablemente, nuestros labios dibujan una sonrisa. Así, sin remedio, un escalofrío recorre intranquilo nuestro cuerpo, paralizándolo. Inevitablemente, unimos nuestras frentes en una. Sin saber por qué, nuestras manos, ansiosas, se buscan. Y por fin, en ese preciso espacio de eternos segundos en los que el mundo parece adquirir sentido completo... puf. Todo se esfuma.

¿Qué es?

[Atrapado en una Barcelona que me ha robado la inspiración y no sabe qué darme a cambio.]

Choque cultural en presente... ¿Para quién?

2010-05-28T18:45:00.006+02:00

Una rueda metálica impacta contra uno de los raíles y produce una lluvia de chispas que alumbra por un segundo el subsuelo de Barcelona. En el interior del vagón se escucha, ahogado, el agudo chirrido del contacto entre los dos metales. Tras su paso, un violín comienza a fabricar con sus cuerdas una melodía demasiado recurrente.

Lo que en otros lugares del planeta se percibiría con cierta curiosidad e incluso con asombro es en Barcelona el pan de cada día. Una pareja de inmigrantes armados con un violín y una guitarra irrumpen con canciones en la sórdida cotidianidad de los barceloneses que, en metro, vuelven a casa tras un largo día.

Normalmente, esas melodías me gustan. Por regla general suelo calificar de bueno todo momento que confiera al día esa chispa de magia y lo diferencie de aquellos en los que nada parece ocurrir. He de admitir que aquella melodía en concreto nunca fue de mi agrado. Demasiado hipócrita.

Al tiempo que los pasajeros de aquel ingenio metálico ignoran la canción y se refugian en sus MP3, una puerta negra se abre a mi derecha. Un hombre alto y moreno vestido de rojo pega un par de gritos incomprensibles hacia los músicos. Es el conductor del tren.

En menos de un segundo, los artistas ponen sus armas en el suelo y, con una sonrisa, agradecen al enfadado conductor su amabilidad por noticiarles de la supuesta infracción que estaban llevando a cabo.

En cuanto se cierra la puerta, una mujer que habla con un acento extranjero comenta, mirada de reproche en alza:

"Ese hombre es un cabrón racista, no le hagan caso. Cuando el vagón se llena de borrachos y maricones no dice nada, pero cuando hay música..."

Confusión

Santa Semana 1: El final

2010-04-06T00:33:00.009+02:00

A 300 kilómetros por hora y arrastrando una fugaz línea blanquecina, la Alta Velocidad Española cruza de lado a lado la península y me deposita, finalmente y salvo de todo peligro en la estación de Sants. Atrás quedan miles de kilómetros de recuerdos, anécdotas y horas de aeropuerto que me han acompañado en un viaje como nunca había hecho, o sea dicho de otra forma:

Un multiviaje. Una sucesión de segundos inolvidables, minutos eternos, horas contadas y pocos días en los que logré visitar 3 aeropuertos, embarcar en 5 aviones, subir a 2 AVEs... que me llenaron de melancolía, alegría y planes de futuro al tiempo que me permitieron visitar a la gran mayoría de personas que quiero y que están desperdigadas por todo el territorio español.

Un multiviaje en el que; un día, desayuné en Barcelona, comí en Madrid y cené en A Coruña. Un multiviaje en el que Cora, Nadia, Rika, Manu y Lucía me hicieron sentir en todo momento como si estuviera en mi propia casa (porque puedo llamar 'casa' a cualquier lugar donde ellos estén). Un multiviaje en el que conocí a Sharhir, un bohemio neoyorkino de 22 años recién licenciado cuyas poesías callejeras llenas de filosofía, mujeres, lecciones de vida y un sospechoso gusto por sustancias poco fiables fueron pioneras en demostrarme que el rap es realmente un arte, para quienes lo hacen de corazón (como todo).

Un multiviaje en el que Barcelona y A Coruña se fundieron por unas horas, en el que la música de Carlos Ruíz Zafón bañó de misterio mis pasos por 4 ciudades distintas de España y cuyas palabras, que destilan el color de la experiencia de un hombre que escribe me hicieron crecer y querer escribir... cada día un poco más.

Un multiviaje en el que también estuve solo, en el que caminé por ostentosos hoteles y humildes barrios marginales, mercados, monumentos... en el que respiré 4 formas de ver las cosas, en el que recordé lo pequeño que es el mundo y lo grande que se me antoja. En el que más que las diferencias, fui capaz de encontrar los puntos comunes. En el que me prometí viajar cada día un poco más.

Un multiviaje en el que me llamaron para dos entrevistas de trabajo.

Así que disculpen, mis distinguidos señores y apreciadas señoritas por estar a punto de mostrarles las lineas que acaban esta historia, pero este relato que todavía no he escrito se acerca a su fin, y sus últimas palabras son las siguientes:

"Entonces se fue a dormir con la impresión de no haber viajado en absoluto. De no haber movido ni un solo pie del piso que se encuentra en el 132 de alguna calle de Barcelona. No obstante, en el preciso instante en el que cerró los ojos, se sintió un año más viejo y mil veces más feliz.

Fue en ese momento que los destellos escarlata que desprendían las nubes de Barcelona lo sumieron en un onírico paisaje donde aviones, sueños, lágrimas, besos, abrazos, Ras Al Hanut y plumas vertiendo ríos de tinta sobre un libro en blanco se sucedieron en un bucle infinito que superaba la realidad sin llegar a la ficción, parando en todas las estaciones."

Canadian Nightmare

2010-02-21T13:08:00.004+01:00

Dicen que todas las malas experiencias (y las buenas) ocurren por algo. No sé si es cierto o es falso, ni me corresponde a mí decidirlo. Lo que sí me corresponde y me viene de gusto como contador de historias es narrar a quien la quiera leer y disponga del valor suficiente una anécdota que me aconteció hace dos veranos. Una historia real, que una noche hizo que dudara hasta de mi propia cordura. Que me obligó a cruzar un océano en sonidos a la mañana siguiente; rogando que alguien, quien fuese, me asegurara que nada de lo que había vivido en aquellas últimas horas… era cierto.

Todo comenzó en una noche especialmente oscura. La ‘otra cara de la luna’ bañaba el cielo de Toronto con un resplandor entre desenfocado y deslumbrante. La contaminación lumínica hacía que, en el barrio de Greenwood, precisamente en el centro de aquella ciudad de enormes rascacielos y avanzada tecnología, fuera especialmente complicado sentarse a observar las estrellas.

Quizá si aquella noche hubiera ido a cenar con Patrick, si hubiera leído un capítulo de Tales of the Unexpected antes de irme a dormir; o incluso si me hubiera quedado con Bárbara en el piso de abajo viendo So you think you can dance entre gritos de: Oh! Wonderful!, Look at that! o su clásico Daniel! Stop it NOW!...

Quizá… Si hubiera hecho cualquiera de estas cosas en lugar de; simplemente, ponerme el pijama y meterme en una cama demasiado grande para mí,…

El colgante que desde hacía 4 años colgaba felizmente sobre mi cuello no habría amanecido partido en dos sobre la mullida almohada. Quizá la pulsera que me había regalado años atrás mi primer alma gemela no habría sido descubierta dos días más tarde bajo la cama y hecha trizas. Es posible también que no me hubiera despertado sobresaltado, tal y como sucedió. O tal vez, igualmente, no hubiera visto a través del espejo que hacía esquina con mi cama cómo aquella sombra que todavía hoy me persigue en pesadillas escapaba por la puerta escalera abajo,… llevándose algo más que mi sueño.

Estaba atardeciendo en Andabao. Las campanas de la iglesia, situada en la cima de un valle, repicaban sus tres últimas notas en señal de duelo. Los vecinos parecían haber abandonado ya el camposanto. O quizá no. No lo recuerdo muy bien, pues eso era lo menos importante. Lo realmente remarcable de la pesadilla que casi me arranca el alma del terror era que yo estaba allí, en el suelo.

Mis rodillas aplastaban con fuerza una pesada lámina de mármol negro que alguien vestido del mismo color acababa de colocar sobre la esquina más privilegiada de todo el cementerio. Justo allí, donde mi abuelo cavó durante años lo que algún día será la tumba donde mi cadáver pase una eternidad de descanso… se me estaba escapando el dolor por la boca.

Mis manos aferraban con fuerza dos de las cuatro anillas metálicas que facilitaban la apertura del nicho familiar. La fría piedra no parecía calmar el tormento que sentía en mi interior.

Se había ido. Para siempre. La persona que más había querido en este mundo y a la que menos se lo había demostrado me abandonaba. Y yo seguía allí, arrodillado. Con el corazón a mil por hora, mi cara encendida en ira, el aire atrapado en mis pulmones y unos ojos que acababan de sufrir una de esas hostias que les da la vida de vez en cuando para recordarles de qué va el mundo.

Alcé la cabeza hacia el cielo y exhalé un grito que atravesó los prados, los árboles, las granjas gallegas, las gallinas, las ovejas, la casa, la casa de la abuela, los columpios, las herramientas, las patatas, zanahorias y cebollas. Todos los habitantes de aquel pueblo, que no eran muchos más de los mencionados, fueron capaces de sentir por unos segundos un dolor que, seguramente, tardaría años en curarse.

Después de aquel grito recuerdo muy poco. Sé que había alguien conmigo. Una mano grande, morena, encima de mi hombro. Sé que tenía el pelo largo, que era alto y me hablaba.

Lo siguiente que recuerdo es bajar por el único camino que cruza el valle de punta a punta. Ya no era de noche, sino media tarde. El cielo era ahora gris, como solía suceder la más de las veces en Galicia. En esa bajada se encontraba la casa que el recién fallecido, mi padre, había tardado toda una vida en construir. Su aspecto exterior era del todo austero. Cemento cubierto y tejas anaranjadas cruzadas por una tímida chimenea era lo único destacable de la edificación.

La casa está precedida por un gran jardín envuelto en una verja. Sin embargo, aquel día, tras sus hierros parecía tener acontecimiento una escena muy peculiar. Una veintena de personas estaban dispuestas en 4 perfectas filas con, al menos, 10 metros de separación entre una y otra. Conocía aquellos rostros. Sabía quiénes eran,… aunque no los hubiera visto en mi vida. Figuras de mujer con falda larga y gruesa y pañuelo en la frente exhibían una cara arrugada. Siluetas de hombres altos, de vestimenta obrera intercambiaban sombrías miradas…

De repente, algo ocurrió. Avancé 20 metros en un segundo y me coloqué delante de la primera fila de figuras. Estaba tan cerca de ellas que resultaban borrosas. La fila del final estaba tan lejos que ni siquiera podía reconocer sus facciones, pero en el medio…. Estaba Ella.

Solté un grito que a día de hoy no sabría decir si ocurrió en la realidad o fue producto de mi imaginación. Barbara, la dueña de la casa y mi madre canadiense, me aseguraría más tarde que no había escuchado nada en toda la noche, por lo que me inclino a pensar en lo segundo.

Si del alarido no estoy seguro, menos lo estoy de la sombra que entre el sudor infernal y unas pulsaciones de vértigo, abandonaba a través de un espejo la puerta abierta de mi habitación, hundiéndose cual rayo en el piso de abajo. Cuando giré mi cabeza hacia la puerta; ya chorreando, no había nada. Miré la hora en el reloj de la mesilla. Las 3 de la mañana.

Me levanté. Temblando de terror y peleando contra lo que debía ser mi imaginación bajé a la amplia cocina. Abrí la nevera y me tomé un zumo de manzana bien frío. Me senté en un taburete de madera y permanecí leyendo el periódico hasta que me hube calmado. Lo que quedaba de noche lo dormí en la habitación de los invitados.

A la mañana siguiente me vestí rápidamente, preparé la mochila, metí a presión la bolsa de papel marrón que contenía mi almuerzo y salí por el jardín de atrás, escopeteado hacia el metro. El tren plateado (the rocket, como lo llaman allí) llegó a mi paso. Me ensardiné en él y crucé medio Toronto hasta llegar a la estación de St George. Ya en el exterior, eché a caminar a paso ligero por la calle del mismo nombre.

Desde donde me encontraba podía entreverse la CN Tower, majestuosa y expectante, diciéndome que me diera prisa. Entre rascacielos, Starbucks, School buses amarillos y hombres de negocio (blackberry en mano) llegué a la facultad de artes en 10 minutos. Agarré el teléfono con todas mis fuerzas, metí la tarjeta de crédito en la ranura, marqué un número internacional y un conocido acento gallego me respondió desde el otro lado del mundo.

Él estaba bien. Pero ella… había muerto.

Boom...

2010-02-20T01:41:00.005+01:00

...Y entonces intuyó el comienzo de una nueva historia.

[IMG_001]

Extraño aquellos días...

2010-02-18T00:09:00.003+01:00

...En los que solía agazaparme bajo las mantas para callejear los oscuros paisajes de Londres.

...En los que decidía escapar de la realidad cada noche, inventando una mágica historia.

...En los que mi vida se reducía a un conjunto de sueños e intenciones por cumplir.

...En los que "el mapa de fontán" parecía una absurda e improbable situación.

En realidad se podría decir que mi calidad de vida ha aumentado en un 500%. Hago ejercicio cada día. Como, acorde a mi metabolismo. He superado muchos de mis complejos, he encontado el gusto a cosas que antes odiaba. Descubro cosas, personas, pensamientos, todos ellos nuevos cada día. Empiezo a conocerme. Materializo poco a poco mis sueños...

E sen embargues, hoxe,
teño morriña.

[Escrito nunha terra que, a pesares de regalarme moitas cousas, non é a miña.]

O.S.T

2010-02-15T00:36:00.003+01:00

Antes de todo, pido perdón a la señorita para la cual, supuestamente, debería estar escribiendo un prometido relato. Desafortunadamente, esta noche no es el momento. Pero tranquila: Llegará.

Hace aproximadamente un año, un día un tanto especial, con un viaje de por medio, en un tren, unos segundos antes de partir… recibí una llamada. Me sacó del tren. Me llevó hasta la villa de Gracia y me metió en un teatro. Me pagó una entrada para ver la versión catalana de un musical que, entonces (y debido al idioma) no entendí.

Sin embargo, yo pensaba que sí.

Antes de aquella llamada, de aquel viaje, de aquel tren,… había tenido unos días muy intensos. Las ironías de la vida habían vuelto a meter de por medio y por enésima vez a mi bienquerido y bienodiado Hotel Reina Sofía. Los acontecimientos que habían sucedido entre las paredes de aquel acristalado edificio me tenían angustiado. Alguien se iba. Yo, me quedaba.

En realidad, sí que entendí el musical. Lo que ocurre es que lo que yo entendí de aquella obra no tenía ni el más remoto parecido con su argumento. Sin quererlo, me había hecho “mi propia película”.

Decidí que quería darle un repaso a esas canciones. Sin embargo, era totalmente imposible conseguir la versión en catalán, por lo que escogí la versión inglesa de una película basada en tal musical.

Escuché aquellas canciones hasta la saciedad. Track tras Track. Prestando atención a cada verso, a cada ritmo pero… seguía sin entender el argumento de la obra en su totalidad. Concebía partes inconexas que, en el momento en el que parecían cobrar un sentido completo… alguna palabra que no tenía cabida en mi fantasioso argumento las volaba por los aires.

Memoricé las canciones, pero nunca las supe entender en su totalidad. Hasta hoy.

Hace casi un mes, en Londres, con alguien, en una moderna videoteca… así, por casualidad, pasando título tras título... encontré la versión fílmica del dichoso musical. La versión original. La versión que en mi país no se vende. La compré. Y hoy ha sido el bendito día en que decidí verla.

Como por arte de magia, aquellas canciones que no entendía cobraron vida de repente. Cada secuencia narraba una parte de la historia, cada encuadre detallaba al máximo la situación, cada plano daba fuerza a mis queridas letras, cada movimiento del actor complementaba el track, agregaba significado. De súbito, lo entendía todo. Cada palabra tenía sentido. Cada imagen se lo otorgaba. Cada encuadre me desvelaba, por fin, el secreto de aquellos versos que tanto habían llenado mi cabeza.

Y entonces pensé:

Qué necesaria es la BSO en nuestras vidas. Y qué bonito es contar historias.

[Escrito un día en el que me doy cuenta de que, para entender algo… no solo hace falta escuchar. Hay que ver. Y que no se puede hacer una… sin la otra.]

E.P.P.R

2010-02-08T22:38:00.005+01:00

Su corazón latía con la fuerza de un motor de gasolina.
El calor se extendía por todo su cuerpo. Caminaba y sus prendas subían de temperatura; pisaba con decisión y el suelo se derretía a sus piés. Llovía, y su calor era capaz de consumir el agua antes de que ésta pudiera tan solo rozar su piel.

Y en los cristales de los edificios entre los que caminaba...
...era capaz de verse reflejada una mirada que ardía la vida con tanta pasión que, cuando alguien se acercó a él...

...le encendió para siempre.

[Triple hurra por la cafeína y la teína. Y por el duermebien, todo un descubrimiento que anula ambas]

Exploded Pieces in Process of Rebuilding

A veces ocurre...

2010-02-07T01:02:00.003+01:00

...que los rayos de sol te despiertan temprano y te obligan a tener un buen día para...
...que un tren y un violín inunden de color tu mañana.

...que aprendes cosas nuevas sin proponértelo.

...que el destino te manda un mensaje al teléfono diciéndote de quedar.

...que finalmente quedas, y recuerdas viejos tiempos...
...que afortunadamente han dado paso a otros todavía mejores, con nuevas miradas....
...que, afortunadamente, también te envían mensajes por el mobil.

...que te miras al espejo por casualidad y...
...que descubres a tus ojos brillando con una inusitada intensidad.

...que prefieres la vida de estudiante a la vida de ejecutivo...
...que te demuestra día a día que es demasiado sacrificada.

...que te das el placer de 'darte el día' cenando en un italiano con una señorita...
...que cocina pizzas de sueños agridulces y momentos deliciosos.

...que Barcelona se descubre ante quien la busca y...
...que castiga a quien subestima su inmensa magia.

...que vuelves a casa de noche para mirar al cielo y darte cuenta de...

...que, hoy, todo tiene sentido.

*Se abre la ventana*

[Escrito en una Bellaterra llena de estrellas que dibujan sueños maleducados, impertinentes, quizá imposibles... pero que; por alguna razón... hoy, todos ellos... brillan.]

Donde viven los monstruos

2010-02-03T22:04:00.000+01:00

Una luna inmensa le observaba atentamente desde lo alto del cielo. Exóticas notas musicales se colaban por los nervios mientras aporreaban sus oídos para, finalmente, llegar al fondo de su corazón. Pisar el ritmo de su latido. Transformarlo... acompasando cada sístole y cada diástole con son de la emocionante melodía.

Era una música que le invitaba a reconstruir.
A recoger cada uno de los pedacitos de sueños que habían explotado ante sus narices hace algún tiempo... a colocarlos sobre la mesa y a llenarse de esperanza mientras empezaba a reconstruírlos....

Sin embargo,
Al júntalos de nuevo...
Le pareció que algo había cambiado. El amor había acabado perdiendo.

-"Habrá que remediar eso", se ordenó. "Habrá que cuidar...

...Where the wild things are."

[Galería] Londres también es...

2010-02-01T21:13:00.004+01:00

Os pongo un enlace a mi última galería publicada en tuAventura.org. Como no podía ser de otra forma, trata de Londres. Copio el párrafo descriptivo un poco más abajo, para que sepáis "de qué" va esta...

"A menudo se escucha hablar de la capital inglesa como un paraíso urbano de arquitectura victoriana y un condenadamente rápido ritmo de vida. Sin embargo, esta ciudad ofrece muchas posibilidades de viaje, de descubrimiento, de (des)aprendizaje… Estas 13 instantáneas pretenden retratar 13 cosas que, creo, también “son” Londres. ¿Las habías visto ya… así?"

Enlace a las imágenes

"Eso"

2010-02-01T20:52:00.003+01:00

¿Qué es?
La sensación que se mueve entre una profunda inestabilidad y un inmesurable gozo.

¿Quién es?
Esa(s) persona(s) que día a día te recuerda(n) que existes 'por' algo.

¿Cuándo es?
Qué pregunta más estúpida. Siempre: Hoy, ahora, ya.

¿Dónde es?
En algún lugar de mi cuerpo cuyo nombre no quiero acordarme (pero situado entre el cerebro y el corazón)

¿Por qué es?
Porque cualquier momento es bueno para comenzar de nuevo a estar...

..."Eso": Bien.

¡Que no se vaya! =)

[Escrito en una 'perdedora' Bellaterra, por un momento alegre]

Mirada

2010-01-29T23:48:00.004+01:00

...Sus ojos, cansados y sabios como el diablo eran la puerta de entrada a un mundo que no conocía. A experiencias que susurraban versos melancólicos, a negativos que delataban momentos felices. A instantáneas fugaces, a sueños imposibles...,

...a promesas maleducadas,

a viajes hechos, a viajes "haciendo" y a viajes por hacer.

Todo aquello y mucho más se encontraba allí. Detrás de esa mirada que se metía dentro de sus pensamientos y le desarmaba, le descubría, le delataba, le advertía que no estaba solo y, por suerte o por desgracia, también le amaba.

[Escrito en una noche de estrellas inciertas e inmesurables que reflejan un futuro lleno de borrosas miradas y nuevos ojos por descubrir.]

Prólogo - Cuando menos te lo esperabas...

2010-01-25T17:14:00.002+01:00

Estaba anocheciendo.

Todavía era invierno, por lo que las calles no paraban de llenarse con gente que salía de sus trabajos dirigiéndose a dondequiera que fuesen después de un día normal. Marcos estaba contento, había cogido el tren a Barcelona en busca de algo que hacer. Era la semana blanca. El período de descanso antes del ajetreo de los exámenes.

Plaza Cataluña estaba como siempre. La gran fuente seguía echando agua, las palomas seguían pululando por el centro del lugar y un sin fin de taxis cruzaban sus límites dirigiéndose a sabe dios qué destinos. Una blanquecina luz daba a entender que ya no era tan de día mientras las farolas, que recorren la plaza, se prendían tímidamente en anaranjadas luces y el vestuario de sus sombras comenzaba a mudar de ropa.

No obstante,… Marcos notaba algo extraño. Era la primera vez en mucho tiempo que bajaba a Barcelona en un día laboral. Los exámenes de la universidad lo tenían muy frustrado y necesitaba relajarse. Fue por esa tardanza, quizá, que le llamó tanto la atención redescubrir el pintoresco cuadro de gentes que, a ritmos desiguales, iban recorriendo el corazón de la ciudad.

Los más perdidos y relajados eran, evidentemente, los turistas. En Barcelona siempre hay turistas. Siempre. Da igual el día o la hora.

Algunos te miran altivamente a través del objetivo de su cámara como si esperaran el momento oportuno para dispararte, tal cual es el caso del grupo de alemanes que están caminando por Portal del Angel en estos momentos. Otros, simplemente pasan desapercibidos, como aquella pareja de jóvenes, delatados por el mapa de la ciudad que llevaban en sus manos, una mirada que se enamoraba de Barcelona y el turno que aguardaban a los pies de la oficina de turismo.

¿Qué sería de Barcelona sin sus hombres de negocios? Se los ve salir normalmente de alguno de los grandes hoteles de 5 estrellas que pueblan los albores de Catalunya, Passeig de Gracia, Las Ramblas, Gran Vía… o de las importantes entidades financieras que se alojan en la propia plaza: Caja Madrid, el Banco de España, La Caixa… para meterse de lleno en un taxi de tintes neoyorquinos o, como el hombre que acaba de cruzar el semáforo del Zurich en rojo: aplastándote, para luego saltar sobre la boca del metro.

Mientras Marcos ponía mala cara y sospesaba el daño de su hombro con su otro brazo, una figura lo miraba atentamente desde los asientos metálicos del café más famoso de todo el Eixample. El joven, que no parecía tener más de 20 años, resopló una última bocanada de humo procedente de su cigarrillo negro y, sin tirar la colilla todavía, le pagó al camarero 10 euros por un café y una palmera de chocolate. Puso cara de resignación, como si no le quedara más remedio que irse. “Quédese con la vuelta”, le dio tiempo de soltarle antes de coger su bolsa de viaje, meter de nuevo la cartera en el bolsillo del pantalón y dirigirse, con paso decidido, hacia la boca de metro, donde Marcos estaba todavía cagándose en los músculos del hombre de negocios.

- Eso te pasa por no mirar por donde andas.

Marcos miró rápidamente hacia ambos lados de la calle, preguntándose si aquella persona se había dirigido a él o si caminaba alguien más a su alrededor.

No era un hombre de negocios, ni un alemán viajero. Un chico de unos 20 años, ligeramente más alto que él, le estaba mirando con cara seria y ojos divertidos mientras tiraba una colilla negra al suelo y, con aire resignado, soltaba:

- Debería dejar de fumar…

Marcos se quedó estupefacto ante el cambio de tema. Aquel joven le hablaba con una inusual confianza en un desconocido. Quizá se conocían de algo. Educado como solo él sabía ser, preguntó:

- Disculpa, pero… ¿Nos conocemos?

Por una décima de segundo, la cara del desconocido pareció tornarse en una mueca de ofensa, pero rápidamente soltó una tímida risa nerviosa y se pasó la mano por el cuello, colocándose su pelo, rubio paja. Mientras hacía esto, un colgante con forma de letra asiática brilló ante el movimiento del brazo. Marcos se quedó mirándolo. Le sonaba de algo… pero no sabía de qué.

- ¿Te gusta? – soltó melosamente el joven, eludiendo la pregunta.

- Si… creo haberlo visto en alguna otra parte.

Esta vez, la cara del desconocido se tiñó de cautela.

- Quien sabe… por esta zona debe haber muchas tiendas de turistas.

Marcos reparó en la curiosa bolsa de viaje que portaba su interlocutor. El cuero marrón le otorgaba un tinte antiguo, a pesar de que la bolsa parecía estar en perfectas condiciones.

- ¿Estás de viaje?

- ¡Si! Ehm… bueno, supongo. Acabo de llegar, vaya. – murmuró el desconocido, un tanto inseguro de la respuesta.

Marcos estaba totalmente perdido. Como siempre le decía su amiga Ana, escritora, estas cosas solo le pasaban a él. No podría contar, ni con todos los dedos de su cuerpo juntos, cuantas personas había conocido en el metro aquella semana. Era como si tuviera un imán. No obstante, aquel joven, de su edad, parecía agradable e interesante, y ante tal insegura respuesta, le preguntó:

- Y… ¿Cómo has llegado?

- Volando – respondió el desconocido, ahora sí, seguro de la respuesta.

- ¡Oh!–soltó Marcos. Le encantaban los aviones-¿Has llegado al Prat?

De nuevo, la extrañeza.

- ¿Eh? ¿Al Prat…?

- Si, el aeropuerto– respondió Marcos con cara de suficiencia--. ¿Quizá a Girona?

- ¿Aeropuerto? ¡Ah! No… no. He aterrizado aquí mismo. En la plaza.

Aquello ya se estaba pasando de vuelta y media. Marcos soportaba muchas cosas, pero no podía aguantar que lo vacilaran de tal manera. En la plaza. Claro.

- Ah… -- soltó, con los ojos muy abiertos, como quien le da la razón a un loco--Ya veo. Cuidado con las palomas cuando vuelvas a despegar. Disfruta del viaje.

Marcos se giró de nuevo y echó a andar hacia la plaza, girando la cabeza en señal de enfado. En realidad, no había por qué enfadarse. Pero estaba de exámenes. No tenía tiempo que perder con viajeros desconocidos que aterrizaban en Plaza Cataluña a las 5 y media de la tarde. Mientras esperaba al siguiente semáforo se preguntó de dónde sería aquel chico. Su español era bastante neutro, y a pesar de que Marcos se había recorrido una gran parte de la península, no conseguía adivinar de donde podía venir…

Entre que le daba vueltas a la cabeza, el semáforo se puso en verde… y de nuevo en rojo. El curioso personaje que había dejado atrás avanzó de nuevo, arrastrando con él su bolsa de viaje y dando la vuelta al Zurich. Ya era de noche, por lo que la pálida piel del muchacho contrastaba con sus ojos, de un marrón especial… un marrón anaranjado. Un ambar que miraba con una curiosa intensidad. Como si viera más allá de lo que era capaz de reflejarse en sus pupilas.

- Vaya, realmente pareces despistado hoy, Marcos. Los exámenes te tienen aturdido…

A Marcos se le paró el corazón por tan solo unos segundos. Abrió mucho los ojos. La situación estaba llegando demasiado lejos. En su tan bien organizada y segura mente comenzaron a llover preguntas y más preguntas. ¿Quién era aquel individuo? ¿Por qué demonios sabía su nombre? Y, lo más importante de todo… ¿Cómo era capaz de saber que tenía exámenes?

- Me llamo Charles – Contestó el viajero, entornando sus ojos y poniendo un marcado acento inglés en su nombre. Seguidamente extendió la mano.

Marcos la rechazó, por lo que el joven viajero acabó retirándola con una expresión de impaciencia. “Vaya, un inglés”, pensó Marcos. “Debe llevar bastante tiempo en España, para tener tanta idea de castellano”.

- ¿Y por qué sabes mi nombre?, emprendió con furia el joven estudiante.

- Porque lo he escuchado – Dijo con parsimonia el tal Charles, entornando ligeramente sus ojos.

- Pues no recuerdo haberlo dicho en ningún momento. – Se aseguró Marcos, tras meditarlo por unas décimas de segundo.

- Ciertamente. No lo has “dicho”. No por la boca, al menos.

Tras esta última frase, el tal Charles sonrió. A Marcos, esa sonrisa se le antojó sincera. Sin embargo, no podía dejar de tener cuidado. Tenía que huir de allí lo antes posible. En aquel momento, el semáforo volvió a ponerse en verde. Lo mejor sería coger el metro en Urquinaona y hacer el trayecto inverso hasta Catalunya, a ver si así lo perdía de vista.

- Ahá. Vale. Oye, me tengo que ir a casa, mis padres me están esperando desde hace rato. – Mintió Marcos, mirando al reloj y comenzando a cruzar el paso de cebra.

- Yo de ti no…

Una luz cegadora delató, de repente, un coche acercándose a gran velocidad. Marcos alejó la vista de su reloj para darse cuenta, un segundo tarde, de que en la carretera había un coche que estaba a punto de arrancarle la vida. Lo último que vio antes de perder el conocimiento fueron dos ojos de color ambar entre los faros del coche y él. Unos ojos que resplandecían de tranquilidad y que, de alguna forma que el pobre estudiante no se supo explicar, le dijeron:

- No te preocupes.

[Espero que continúe. Me gustaría, pero no prometo nada...]

Momentos de Transición

2010-01-22T19:17:00.003+01:00

Frustración narcotizada.

Ganas de conseguirlo todo... sin dar nada a cambio.

Viajes inesperados.

Ganas de huir, de nuevo, allí... ¿Para siempre?

Viajes... ¿Erróneos?

Ilusiones... ¿Dormidas?

Estrellas... ¿Alejadas?

Responsabilidad... ¿Traidora?

¿Dónde están... mis valores?

¿Qué es, Quién es?

¿Dónde?

¿Cómo?

¿Por qué?

De nuevo, de nuevo: vuelvo a buscar preguntas.

[Empiezo a pensar que estoy en fase de transición: mi vida ha dejado atrás un régimen dictatorial y, ahora, se está convirtiendo en un estado social, democrático y de derecho.]

Azul

2009-12-30T14:33:00.004+01:00

Lo que la lluvia se llevó

2009-12-22T17:53:00.011+01:00

Lluvia.

;

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Amante del bosque, infiel a los humanos.

Arrasa con las calles. Retumba sobre las aceras de Galicia y murmura suavemente en La Rambla de Catalunya. Vacía los parques. Emborrona la ciudad. Castiga sin piedad las almenas del castillo. Hace que te caigas y que te duela. Hace que te levantes. Que te mojes. Que te atrevas a salir. Te reta a combatir tempestivas enfermedades y a descubrir nublados paisajes. Es portadora de magia, vida y, a veces... muerte.

Nutre las raices, cuece la verdura.

Te empapa de esa amarga sensación que se mueve entre el calor que proporciona tu abrigo y el frío que se cuela entre sus pliegues. Te advierte, te sugiere, te miente. A veces es visible, otras solo llovizna. No juega, pero siempre gana. En ocasiones se la escucha venir. Otras, es silenciosa.Comienza, para..., mas siempre vuelve.

Tienes todas las de perder.

Y aun así:

¡Déjate llevar!

Camina por las calles mojadas, es un excelente ejercicio de equilibrio.

(...)Y también es vida aunque,

a veces,

como a mí me ha pasado hoy,

te roba el alma.

[Escrito en una Galicia muy conocida. La de los zapatos mojados, los interminables minutos bajo un portal y, en definitiva, la que llueve vida camuflada de recuerdos.]

Posdata: Lo Siento

2009-12-05T20:54:00.005+01:00

Como si de una novela se tratara. Allí estaba él, sobre un cómodo sofá en la cafetería más internacional de Barcelona. Escudriñaba el cristal que le convertía en mero maniquí a ojos de los que aquel día caminaban la sinuosa calle del Carrer Comptal. Mientras, sorbía café.

Sus pasos le habían conducido allí casi sin pensarlo. Había llegado a Plaza Cataluña en tren, la había cruzado en linea recta por Ronda de San Antonio y había llegado a Urquinaona. Nada fuera de lo previsto. La ciudad estaba como siempre. Ni un solo cambio, a excepción de la neblina azul que se forma en otoño a esas horas de la mañana.

Llegados a este punto, se le ocurrió la magnífica idea de mirar el reloj. No le faltó tiempo para apreciar que tenía una hora de margen antes de que inexpertos caballeros en temas de Hardware y Software se dispusieran a escucharle con atención, curiosidad y profundo agradecimiento.

No lo pudo evitar.

En el mismo momento en el que vio los números del reloj, fue consciente de dónde se encontraba: En el cruce de San Antonio con Vía Laietana. O lo que es lo mismo, a escasos metros... de él (otro).

Aún con su móvil en la mano, puso en práctica la valiosa habilidad de su pulgar tecleando un aséptico mensaje. Una situación imprevista, una hora límite y un lugar determinado.

Aquel lugar.

El sillón donde ahora se sentaba había sido, precisamente, el testigo de su primera y, hasta el momento, última despedida. Un beso mal dado había sellado una mañana repleta de conversaciones amenas y momentos interesantes. Por aquel entonces, el sol todavía exprimía a hostias las lágrimas de sudor que tenía uno en el cuerpo.

Entonces habían hablado del tiempo, de sueños televisivos, de las expectativas del nuevo curso académico y de alguna que otra ambición incierta. También se habían prometido momentos por compartir, perpetuando así el ritual del primer encuentro. (¿Por qué no vamos a...?, ¡Tenemos que...!)

El climatizador automático de la cafetería del Carrer Comptal era lo único que mantenía aquel sillón en la misma temperatura. Fuera, el paisaje se adivinaba radicalmente diferente. Mientras "aquella vez" las sombras habían bañado de respiro los castigados balcones del Carrer; un azul pálido, casi blanco, era el que ambientaba ahora el barcelonés scenario: Toda la ropa que se pudiera llevar encima era poca para resguardarse de un frío de esos que le arañan a uno hasta los ojos.

No venía.

Miradas perdidas caminaban sobre la ruta de escaparates que se extendía a lo largo y estrecho de la lozana calle. Hombres altos, rubios y de ojos azules consultaban complicados mapas con la mirada que pone alguien a quien le acaban de quitar un caramelo de la boca.

Seguía sin aparecer.

Muchachas de pinta inocente y abrigo largo; cruzaban la calle luciendo una mirada que desafiaba hasta al mismísimo suelo, mientras hacían lo posible para que sus carpetas, tatuadas con los escudos de las mejores universidades de españa, no se resbalasen entre sus entumecidos dedos.

No... entraba por la puerta.

Pero vaya... ¡Tampoco tenía por qué hacerlo! Era un chico ocupado...-se decía. Siempre tenía cosas que hacer. Debía tener tiempo para los estudios, las prácticas, las largas horas de tren que le devolvían a su casa... Para sus amigos, para sus amigas, para conciertos, para pasar días sentado en casa, para su familia, para los líos que confesaba tener, para desconocidos...

Era... ¿Comprensible?

Tenía tiempo para todo. Menos para él.

Eso podría resultar comprensible. Al menos más que el hecho de recibir llamadas disculpándose por no aparecer, pero repitiendo la jugada de nuevo al cabo de unas semanas.

Lo que nuestro protagonista hizo entonces les resultará a muchos curioso, paradójico, lamentable, rastrero e inmaduro, pero oh... qué demonios, ni el amor ni la amistad entienden de valores, cuando se sienten abandonados.

Un año después de "aquel día", el café que estaba sorbiendo yo, en Carrer Comptal, en ese momento... se estaba bebiendo su última oportunidad: una de esas que se le antojan a uno más injustas que las anteriores.

Cuando la situación inesperada se agotó, el tiempo se acabó y abandonaba el lugar... tomó la decisión más dura que jamás había tomado. Decidió que lo "desconectaría", evidenciando así la triste facilidad con la que, hoy; gracias a eso que llaman web 2.0 se puede eliminar a alguien,... si no de tu vida, sí de tu vista.

Sí, se sintió lamentable, rastrero, inmaduro, y hasta culpable. Hasta creyó sentir una lágrima resbalar por su corazón.

No obstante,

A pesar de que haya viajes que nunca terminan...

Hay otros que, no se sabe por qué (o sí), comienzan... y acaban.

[Escrito el 08 del 12 del 09 en una Barcelona azul, un día en el que, después de todo un año, me harté de tragar nubes de impaciencia]

Posdata: Lo siento.

El Bosque

2009-11-29T15:47:00.009+01:00

Una capa de oscuridad emboza la luz del día.Espesas pero volátiles masas de gris se funden con los blancos que, todavía, resisten en el cielo.

Abajo, en la tierra, el bosque se agita.
Tímidamente; las valientes, ancianas hojas que aguantan el pequeño vendabal susurran desde lo alto arrugados cantos a sus fieles compañeras caídas.
Éstas últimas, poco a poco, se alejan, empujadas por una presente pero invisible fuerza que semeja insuflarles vida propia.

Mientras fuera ocurre todo esto, observo cómo las gotas de lluvia castigan sin piedad los cristales de mi ventana. Me escondo bajo una manta roja y disfruto del momento haciendo lo propio: (D)escribiendo.

Escrito en una Bellaterra que; hoy, por unos instantes, ahora...
Está consiguiendo que vuelva a casa.

¡Basta!

2009-11-03T23:03:00.005+01:00

Hoy es uno de esos días en los que nada ha salido bien.

Hoy es uno de esos días en los que te apetecce gritar, para que todo el mundo se entere de tu desgracia.

Hoy es uno de esos días en los que no dices "buenos días", al llegar. Sino "vaya mierda" cuando te vas a dormir.

Hoy es uno de esos días en los que me siento culpable, demasiado responsable, y mal en general.

Hoy también es uno de esos días en los que miro a las estrellas, buscando el consuelo.

También hoy, mirando, la he visto a 'ella'... mirando a otra persona.

No obstante, hoy, las estrellas deberían importarme más bien poco.

Hoy, no soy capaz de encontrar el famoso término medio.

Tampoco hoy soy capaz de darlo... todo.

Hoy, el pecho me oprime el corazón.

Hoy tengo lágrimas en mi interior.

...
...
...
...
...

Y mientras hoy, todo esto está ocurriendo,
decido poner punto y final a la lista,
no solo escuchando una canción que me anime el día
sino acabando este texto.

Dijo el maestro:
"...Y escribe también sobre los malos episodios,
para no olvidarlos sin antes aprender de ellos,
para escudriñar... dónde estuvo el error.
Para no perder el norte...

Por último,
también porque,
ante determinados escenarios,
paisajes
y situaciones...

Se aprende demasiado rápido

a olvidar."

Eso ha dicho él. ¿Y tú, improbable lector...?

[Escrito en una Barcelona fría,
después de un día en el que el sol brilló... más pálido que nunca.]

Semana de (des)cuentos en El Corte Inglés

2009-10-31T22:25:00.008+01:00

Otra vez era de noche.
La luna estaba llena, aunque yo todavía no lo sabía.

Las calles de Barcelona se me antojan diferentes cada vez que me propongo descubrir sus oscuros recovecos y sus ostentosas obras públicas.

Hoy, en concreto, la esquina de Ronda Universidad con Paseo de Gracia era un completo y total hervidero de gente. Miles y miles de personas, algunas en solitario, otras en grupo, iban y venían de un lado para otro. Algunas estaban esperando... algo (a alguien, probablemente). Otras caminaban con decisión, exhibiendo una cara que, más que segura, daba la sensación de estar narcotizada.

Bolsas y bolsas iban de arriba a abajo, de abajo arriba;
De izquierda a derecha,
De derecha a arriba
de arriba a izquierda,
De izquierda al hombro del pobre chico que está caminando con la mirada perdida

que, por cierto,

soy yo.

-Disculpe, eh?

Es curioso cómo un roce a tan corta distancia puede encontrarse al mismo tiempo a miles de millones de años luz.
Está claro: A pesar del insignificante dolor que me produjo la bolsa de aquella señora, no le acabé dando mayor importancia al asunto. Aquella mujer, al igual que el golpe de su bolsa, se encuentran demasiado lejos de mí como para que yo me preocupe por la desintencionada ofensa.

Me aparté (Quién no lo haría), dejándome caer sobre la esquina donde se encuentra la puerta 'norte' de El Corte Inglés, recoveco bullicioso por excelencia y punto de encuentro para emos, gays y otras estratificaciones de la sociedad catalana.

Allí, en medio de la gente, veo a dos personas acercarse. La mirada de una de ellas me hiere. Los ojos de su acompañante me inquietan. No hace falta que me den con una bolsa, ésta vez.
Sé que 'algo' ocurre, y mi interior empieza a llenarse de dudas, hipótesis y sentimientos encontrados.

Curiosamente, a estas dos chicas las sentí mucho más cerca que a aquella señora que me había dado con su bolsa (de Zara, por cierto) cuando, al contrario que ella, ni siquiera me habían tocado.

Casi sin dirigirnos la palabra, caminamos hacia la estación de tren. Faltaba un minuto para que saliera. Corrí. Pasé el billete por la máquina. Mis piernas, que últimamente hacen bastante ejercicio, bajaron las escaleras en un tiempo record. Ellas también lo consiguieron.

Entramos,
había demasiada gente.

Nos quedamos de pie.

Una, en una esquina;
la otra, en otra esquina (con su mp3)
y yo,
todavía dudando,
me arrojé sobre la última esquina libre del vagón.

Me sentí dolorosamente lejos de ellas.

Pasaron minutos,
llegamos,
Ahora sí: ví la luna llena,
caminamos,
y al llegar al punto en el que, o seguíamos juntos, o nos separábamos, un comentario mío hizo que toda aquella distancia quedara evidenciada en las hipótesis revosadas de mi amiga. Dicho de otra manera y hablando en cristiano: Empezamos a discutir.

Ella se enfadaba,
yo callaba, evadía responder en aquellas condiciones, en aquella tensión tan grande.

Cuando uno escribe es porque pretende contar algo. Aquí va lo mío. O lo no mío.

Entonces recordé una frase que, casi sin querer, dijo un día Felix: "Nos pasamos una gran parte de esta vida comprobando a qué distancia estamos del otro."

Dios mio, Felix,
Qué trabajo tan grande.

Dime, improbable lector de este blog,
¿A qué distancia estoy... de tí?

Puc

2009-10-31T22:14:00.005+01:00

He abierto el navegador.

He ido al escritorio de blogger.

He clickado en "nueva entrada"...

...Pero cuando me disponía a escribir,

apareció una estrella de la nada.

Disculpen las molestias.
Se me ha olvidado lo que iba a decir.

*

Sobre El Mundo y el fuego, desde la comodidad del cielo

2009-10-04T23:37:00.007+02:00

Llegó a su pequeño rincón de habitación después de un día "cómodo".

No es que hubiera malgastado el día en hacer 'nada'. Tampoco su jornada había sido fructuosa en cuanto a tareas pendientes se refiere. El sentimiento de sentirse...eso: "cómodo", era algo que temía desde hace meses. Un presentimiento en potencia de materializarse que se hacía, sin quererlo, más y más real cada día.

Al improbable lector de este blog le resultará complicadamente impertinente la reiteración de la palabra "comodidad" con un uso tan negativo. No obstante, nuestro querido (y odiado a veces) personaje conocía sus seductores efectos y la simplicidad con la que éstos cambiaban su vida.

Una vez más, nuestro amigo se sentía único en el mundo. Tenía esa extraña sensación de la que habla Kavafis en su Ithaca. De alguna forma, sabía que aquel cómodo modo de vida que estaba comenzando a adoptar podría sofocar el amargo sentimiento que recorría su espíritu y su cuerpo. Gradualmente... cómo si del manillar que controla el fuego en una cocina de gas lo controlara, su fuego comenzaba a... apagarse.

Las fotografías que decoran la pared de su habitación le dieron, como cada vez que entraba en ella, una bienvenida diferente. La lúgubre luz que emanaba una barata lámpara de mesilla arrojaban sobre los testimonios de sus viajes esa pálida luz que, además de transformar parcialmente la percepción de los colores, hacía también que 'sintiese' las fotografías de un modo... diferente.

Un camino, una rosa, una ciudad, una libreta y la ventana de un castillo eran algunos de los motivos que, se suponía, debían inspirarle. Una última fotografía le llamaba especialmente la atención, ya refugiado en la comodidad de su cama:
La silueta de un hombre sentado bajo la luz de la luna. Sus manos, más intuidas que vistas, toqueteaban gentilmente las teclas de lo que parecía ser una máquina de escribir.

Sin pensárselo dos veces, cogió su ordenador y comenzó a escribir una historia. Los turbulentos sentimientos de comodidad que había intuído anteriormente comenzaron ya a desvanecerse. Mientras realizaba el inexplicablemente placentero acto de escribir, la luz de la lámpara resaltó un folio blanco que se encontraba a su derecha, en la cómoda. Lo cogió. Seguidamente lo abrió y, en la parte inferior central, vio recuadrado un cuento que le había regalado el maestro. Intrigado, comenzó a leer. Su cara se tornó en una expresión expectante mientras leía las irónicas palabras del título. Por alguna razón, sabía que estaba a punto de darse cuenta de "algo".

El Mundo
*******

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde arriba, la vida humana. Dijo que somos un mar de 'fueguitos'.

-El mundo es eso -reveló- un montón de gente, un mar de 'fueguitos'. Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos, y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman. No obstante, otros arden la vida con tanta pasión que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca a ellos... se enciende.

El libro de los abrazos
Eduardo Galeano

Releyó el texto. Estilísticamente le pareció un poco extraña, pues determinados rasgos de la escritura delataban un autor de procedencia extranjera, dejaban entrever rasgos de una cultura que, todavía, no había conocido y que, esperaba, podría explorar pronto.

Definitivamente, cuando acabó de comprender el texto, todas sus dudas se disiparon. Entendió dos cosas. Una, que no hacía falta eliminar la comodidad; sino que debía luchar por acercarse a gente que, como su maestro, arde (unas veces con más intensidad que otras).

Y dos.
Que, de igual forma,
Hay que contagiarse de ese fuego, ya que de esa forma 'otros' podrán acercarse y contagiarse de esa pasión con la vida, que nutriría también... su propio fuego. Juntos o separados, caminarían...

Hasta el final o...

hasta la combustión.

Dos noches después de un viaje en tren...

2009-09-14T08:35:00.004+02:00

Una noche de verano
De algún septiembre
De algún año…
Me pediste que compartiera contigo
Algún tipo de momento mágico.

No te rechacé
pero tampoco te engañaré,
tenía ganas de intentarlo.

La compañía inadecuada,
El miedo a tomar un camino equivocado,
Las palabras innecesarias
Junto al pavor a la obsesión
y el olvido
Fueron las malas compañeras
Que me confinaron al exilio.

Lo que tú no sabes
Y jamás me atreveré a contarte es

que una noche de verano
de algún septiembre,
de algún año,

me levanté de mi cama desnudo,
vestí de mi armario mi mejor traje y,
al final,
sentado bajo la fría piedra catalana
y
tras el soporte de una negra persiana,
lloré haberte abandonado.

En aquella noche de verano
Oigo ya pasar el primer tren.
Y mientras escucho una canción,
te escribo lo que, ahora,
como le ocurre a todo escritor,
no sabría decir si es del todo...
adecuado.

Zero

2009-09-07T20:04:00.008+02:00

...Y, finalmente, el día había acabado.

Salió de la última reunión con la sensación de haber estado demasiado ausente. No porque se encontrara mal, ni porque los importantes asuntos que se acababan de tratar en el encuentro fueran incomprensibles para ella. Había algo que, de alguna forma... la bloqueaba. Algún asunto desconocido que le impedía pensar con claridad. Un sentimiento de pérdida. La sensación de haber dejado algo... a medias.

Mientras intentaba buscar ese problema para, así, intentar resolverlo, decidió caminar.

El edificio estaba totalmente vacío. A su alcance, en el inmenso espacio en el que se encontraba, no podía ver a nadie. Caminó y caminó. A su paso, puertas, ventanas, luces apagadas y todo tipo de objetos decorativos formaban una bizarra exposición. Le faltaba algo imporante. El factor sin el cual un edificio no puede ser admirado: las personas.

No había... vida.

Siguió caminando. Al fondo del corredor había una puerta de cristal que dejaba entrever las verdes afueras. Allí seguro que se encontraría mejor. Caminó hacia ella. Cuanto más caminaba, más grande se le antojaba la puerta. Sin embargo, cuando llegó a ella...estaba cerrada.

***

Entonces, en la pantalla de su ordenador, aparecieron tres frases:

“Hay algo peor que no terminar un viaje, y es no empezarlo jamás”,
de Amir Klink;

“En algún sitio algo increíble espera ser descubierto”,
de Carl Sagan y

“Cada hombre tiene que inventar... su camino”,
de Jean Paul Sartre.

Las leyó con detenimiento. Su mente, cansada, no le dejaba pensar con claridad... Sin embargo, pudo llegar a dos conclusiónes:

La primera:
Como dijo Brzozowski: Qué dificil resulta querer pensar, trabajar (y amar) al mismo tiempo.

La segunda:

Hazlo: Empieza el camino, ¡No te arrepentirás!. Busca, no temas en encontrar la respuesta: ¿Qué... te hace infeliz?

Polonia: Bandera, Escudo, Himno y... Enseñanza

2009-09-04T12:58:00.009+02:00

El filósofo y teórico de la cultura Stainslaw Brzozowski escribió en su Diario el 21 de Diciembre de 1910:

<<¡Señor! qué dificil resulta hoy ser polaco: querer pensar, querer trabajar.>>

Hoy, 99 años después, un español piensa lo mismo. Y añade:

(...), querer amar.

Escrito en mi nueva Barcelona. En un Septiembre de sentimientos reencontrados: soledad, periodismo, compañía y... decisiones.

Despedida(¿?)

2009-09-02T06:51:00.003+02:00

Son las 6:52 AM del 2 de Septiembre de 2009

El Martes, 7 de Julio, aterricé en el Aeropuerto de A Coruña a las 08:52 después de un año entero estudiando en Barcelona.

El Viernes 31 de Julio le llegó el turno al país que, en esta ocasión, me abrió sus puertas y me dejó ver lo que hasta ahora me había escondido, "mi" Reino Unido.

El Lunes 5 de Septiembre aterricé en España de uevo. Esta vez, en el modesto aeropuerto de Santiago.

Tras una semana de descanso,

Hoy, 2 de Septiembre de 2009, a las 09:25 AM, el vuelo JK 6462 de la aerolínea Spanair me llevará de vuelta a Barcelona.

Hay quien resume sus vacaciones así: en fechas, datos y fotos.
Yo, este año, he aprendido a contarlas con una sencilla palabra:

Vosotros

Encuentro

2009-08-28T20:40:00.006+02:00

En una noche tranquila, el maestro y su discípulo estaban sentados en un tronco de árbol. No hacía demasiado frío. El lago que los escudriñaba, en este idílico paraje, reflejaba ese día una imagen muy llamativa.... un cielo lleno de estrellas.

Ambos obserbaban el poblado firmamento con ojos muy atentos.
De repente, el alumno se levantó. En su faz se adivinaba una expresión triunfante.

-Maestro, creo que la he encontrado.
-¿Tu estrella?
-Si. Ayer la ví y me pareció hermosa. Hoy la he estado observando, y me parece atractiva. Anteayer también nos estuvimos haciendo compañía, y me sentí extrañamente bien. Estoy totalmente seguro. Es ella. Sin embargo, una duda recorre mi interior: ¿Cómo la alcanzo?
-Camina
-Pero está muy lejos, maestro...
-Sin esfuerzo no se consigue nada. Camina.
-¿Y cómo puedo saber que, al llegar, ella me aceptará?
-Caminando.
-¿Y si me rechaza?
-¿Por qué lo iba a hacer? Os habéis mirado, os habéis observado, habéis pasado tiempo juntos y ámbos parecéis a gusto, pues ella sigue apareciendo cada noche.
-Yo no estaría tan seguro. Quizá solo... le guste verme.
-Ciertamente, ese es el caso.
-¡Maestro!
-Alumno... las estrellas son entes muy misteriosos. No hagas planes. Mientras ella siga apareciendo cada noche, mientras te siga observando, mientras paséis horas conversando silenciosamente... ella seguirá siendo tu estrella.
-Discrepo. Podría estar mirando a otro. ¿Qué haría, entonces?
-Como siempre, caminar.
-¿De nuevo?
-Si, cuando un camino falla, siempre hay otro.

...

-¿Y si... es... ella?
-Entonces lo tendrás todo, para siempre.

Entonces el alumno comenzó a caminar. Y el maestro rió silenciosamente con su estrella.

Viajes y Magia

2009-07-31T23:31:00.001+02:00

"La feria de las Maravillas" es un evento anual comunmente conocido por los habitantes de A Coruña como la "Feria Medieval". Este curioso festival, que emula un mercadillo típico de los siglos X-XV, reviste el casco antiguo de la capital herculina con un colorido manto de puestos callejeros donde el visitante puede encontrar los más exóticos menesteres.

Dulces milenarios, tabaco indio, hierbas medicinales.... son sólo algunas de las variedades que el viajero puede adquirir por un precio, a veces, injusto. Sin embargo, entre la enorme cantidad de trastos que invaden los puestos, existe algo que logra captar mi atención mientras paseo las antiguas calles de fría piedra: Los objetos mágicos.

Fue entonces cuando le pregunté a una bruja para qué servían unos péndulos que intentaba vender.

- El péndulo es un canalizador de energía--me explica, nerviosa-. Su función es ayudarte a tomar decisiones... complicadas. De esas que se resisten. Las que no te dejan dar... una respuesta clara.

Ante tal maravilloso objeto, le pregunto ahora por su funcionamiento:

- Debes encontrar la forma de armonizar con tu péndulo... descubrir cuál es vuestra química. Has de que aprender a comunicarte con él.

Sus conocimientos parecían avanzados. Su uso, complejo. Tal maravilloso objeto debía responer a un tipo de hechicería muy avanzada... Sin embargo, no tardé en encontrarlo... inutil.

Instantes después del mágico encuentro, un brazo menudo y muy, muy blanco se cruza con el mío. Ella me sonríe. Y vuelvo a pensar en el péndulo. ¿Para qué lo necesito si te tengo... a tí?

Mientras retomamos el camino a casa, recuerdo las palabras de mi maestro cuando escribe que "hay viajes que nunca terminan". Es posible que tal afirmación le parezca al improbable lector de este blog románticamente imposible. No obstante, caballero o señorita, es posible que usted sea, para alguien, uno de estos viajes de los que escribo.

Como ellos:

Nadia, por ejemplo, sabe escuchar.
Ikay, desde el sur, cree a su manera.
Rika me espera en Londres el sábado a las 10,30.
Mike, en norteamérica, me animó a ser yo quien guiara el rumbo de mis aprendizajes.

Amy, en Canadá, me demuestra en cada una de sus cartas que en el mundo todavía existe gente buena, amable y extraordinariamente hospitalaria.
Alexandra Jamriskova, cruzará su camino con el mío en breves (Slovakia soon enough. I do promise this time.)
Jimmy Tang es un neoyorkino que sabe de lo que habla.
Minzhe Chen es un cielo que conocí en algún verano, de algún año, en alguna Irlanda.
Eammon Hearns me regaló una frase y un poema.
Yoko Ueta me acogió en su casa una noche londinense especialmente llena de niebla.

Pili y Eneko... (Lo son, a veces, todo)
Gabi... (mi América Latina de bolsillito y hervidero de soluciones)
Santi... (que me firma sus libros y me enseña "cosas")
Cora... (que convirtió esta "vuelta" en "ida", y viceversa)

Son viajes que han comenzado hace mucho tiempo y todavía no han terminado. Ésta es la más maravillosa de las magias, sorprendentemente real y útil: La de lo sincero, la de lo leal, la de la amistad...

La de los viajes.

¿Quien dice que la magia no existe?
Comienzo a pensar que mi maestro tiene razón: Al final... todo es magia.

¿Por qué?

2009-07-24T13:39:00.011+02:00

La plaza de Pontevedra, reconstruida hace muy poco tiempo por los planos de un imaginativo arquitecto, es uno de los lugares más emblemáticos de A Coruña. Por ella caminan, cada día, centenares (si no millares) de personas. Muchas parecen tener prisa. Muy pocos son los que van tan solo a pasear. Algunos niños juegan en un pequeño parque que hace esquina a la plaza.

Sin embargo, el grupo menos numeroso es en el que yo me encuentro. Por segunda vez en Julio, el sol cura a la ciudad de varias semanas de diluvio imparable. Perdí el autobús. El próximo pasa en 20 minutos. Recuesto mi espalda contra la pared mientras maldigo mi torpeza. A continuación, observo el lugar con mirada perdida hasta que, de repente, un fuerte olor a… suciedad entra por mi demasiado sensible nariz.

Entonces giro mi cabeza a la derecha y:

Me pregunto por qué aquel hombre desprende un hedor nauseabundo.

Me pregunto por qué tiene el pelo, la cara, las manos, los pies… tan sucios.

Me pregunto por qué, a pesar de ser claramente occidental se le podía confundir fácilmente con alguien afroamericano.

Me pregunto por qué está... ahí.

Me pregunto por qué viste una vieja y andrajosa manta, en lugar de una camiseta.

Me pregunto por qué sus pantalones son deportivos y tienen tantos agujeros.

Me pregunto por qué lleva consigo una bolsa de basura en la que aparenta transportar… todo.

Me pregunto porqué ese hombre saca, en aquel momento, una hoja de papel de uno de sus demasiado pequeños bolsillos.

Me pregunto también por lo que, en una letra que parecía minúscula y caligráfica, había narrado ya el indigente.

Saca un boli y me pregunto qué escribirá a continuación.

Y me respondí:

Pues porque nadie le dejó ducharse en mucho tiempo.
Porque, probablemente, habrá trasnochado en sitios calurosos y muy, muy sucios.
Porque nadie le ofreció una cama donde dormir.
Porque nadie le prestó ropa limpia.
Porque no tiene… nada.

Llegó el autobús. Me subí. Él seguía escribiendo.

Fue entonces cuando se me ocurrió que la situación de aquel hombre y la mía no eran tan distintas. Yo no tengo casa fija, y los dos escribimos. Las principales diferencias, pensé, son injustas, imparciales, invisibles... pero definitivamente reales:

La suerte y el dinero.

Sobre las fotos digitales y la privacidad

2009-05-12T21:26:00.005+02:00

Os voy a contar una historia que me ocurrió en Toronto, capital de Ontario, una provincia de Canadá:

Estaba viajando en metro con mi amigo eslovaco y mi amiga rusa. A ésta última se le ocurrió la idea de sacarnos la mítica foto en el metro, para que les quedara constancia de su viaje. Cuando ya tenía la foto tomada, una mujer que estaba sentada a mi lado mete un grito del copón y se tapa la cara.

Yo, asustado, la miré. Y ella, mirando furiosamente a mi amiga, que era la que sacaba la foto, dijo algo asi como: "¿He salido en la foto?" Se levantó y fue a mirar la cámara. Efectivamente, había salido de perfil.

Entonces, comenzó a gritar: ¡Os parecerá bonito ir sacando fotos a la gente por ahi!, ¡Bórrala ahora mismo!

Comencé a dialogar con la señora en un tono tranquilizador, diciéndole que no había problema en borrarla. Le expliqué que éramos estudiantes extranjeros que simplemente se estaban haciendo una foto.

Pero a la señora no le bastó. Foto borrada, siguió lanzándonos miradas asesinas. Cuando llegamos a nuestra parada y nos íbamos a bajar, se interpuso en nuestro camino. Yo estaba decidido a ignorarla, tenía que salir del metro. Ante su persistencia, le dije: Esta es nuestra parada, disculpe las molestias y hasta luego. Y contestó: ¡Si, eso, iros de aquí!

1.Hay gente muy sensible a las fotografías.
2.¿Fue proporcionada su reacción?
3.Todavía me queda la duda: Lo de esta mujer, ¿sería un simple capricho suyo? Yo realmente la veía atemorizada...

En caso de que debiera evitar fotos suyas en internet debido a que alguien la estaba buscando... Internet es incontrolable. La podrían haber encontrado.
Me sentí culpable, aunque luego comprendí que tampoco lo había hecho a propósito. En cualquier caso, a partir de ahora tendré más cuidado.

Camino abierto

2009-05-06T21:12:00.002+02:00

En mi vida. Diferente, movida.. siempre me he encontrado momentos buenos y momentos malos.

Pero he aprendido una cosa: Ninguno de los dos son gratuítos.
Todos vienen por algo. Todo pasa por algo.

La vida es sabia. Te sujiere, te seduce, te atrapa y te libera... de ti depende si quieres ir en contra de lo que te recomienda o te dejas llevar.

Yo no creo en el destino,
creo en mi intuición.

Y en escuchar a los demas,
siempre.

Preguntas

2009-05-04T21:04:00.002+02:00

Sentimental. Demasiado.
Esa es la definición de mi personalidad durante los últimos días. Encuentro de repente sensaciones a las que no me había enfrentado anteriormente.
Momentos que generan preguntas que no sé cómo formular, que esconden respuestas que no puedo encontrar.

Me he dado un respiro. Me he replanteado a mi mismo. He vuelo a mis orígenes...
He hecho de todo.

Y siguen sin surgir.
No quieren la respuesta.
Ni dignarse a aparecer.

Y es que al final tendrá el otro razón...
Supongo que algunas cosas no se buscan... surgen.

El felicismo de Albert. Parte 1.

2009-03-30T21:11:00.008+02:00

Albert Casals es un chico de 18 años que nació en Barcelona. Actualmente vive con sus padres en Esparraguera, una pequeña localidad a las afueras de la ciudad condal. Éste joven es una persona normal cuya infancia brindó a su vida algunos acontecimientos poco agradables para la mayoría de las personas. Pero eso no va en éste primer párrafo.

El caso es que Albert viaja. Y mucho. Tanto que a su edad acaba de publicar su primer libro de viajes. "El món sobre rodes" habla de sus periplos por Europa y Asia. Sin embargo, su sentido aventurero no ha podido esperar a empezar la universidad y, justo después de la selectividad, decidió por si solo recorrerse media América Latina. Los nombres de estos continentes se dicen pronto, pero a la práctica supone una lista de países mucho más larga que la siguiente:

Italia
Grecia
Tailandia
Malasia
Singapur
Alemania
Bélgica
Francia
Escocia
Japón
Colombia
Panamá
México

... y un todavía más molón (en descubrimientos) largo etcétera será el que añada este viajero (que no turista) a su lista desde el próximo mayo, pues "se va" unos 6 meses a África.

Hay a quien esta lista le podría suponer el ostento de grandes sumas monetarias o, como poco, de una "graaaaaaaan" familia dispersada por todo el mundo. Sin embargo, están totalmente equivocados. Albert sólo gasta 3 euros al día (como mucho) y... bueno. No tiene movil :S No porque no lo pueda comprar, sino porque funciona con una batería que hay que recargar. Si tenemos en cuenta que los "hoteles" de Albert son playas, parques, camiones de burros, barcos, trenes o incluso núcleos callejeros de indigentes; el hecho de tener que recargar la batería del móvil supondría uno de los problemas principales para él. Y, en este caso ¿para qué lo quiere?. Si necesita llamar urgentemente a sus padres, se cae al mar desde un barco mientras un temporal atraviesa el océano o lo atropellan en una concurrida carretara Tailandesa le pedirá "a alguien" que pase por la calle su celular. Porque, como él dice, "el mundo está lleno de personas buenas" que ayudarían encantadas a un chiquillo de 18 años que viaja alrededor del mundo.

Sin embargo, la lista que haría Albert de sus viajes no estaría formada por lugares o paisajes. Lo que a él le importa de verdad es el contacto humano. Es decir, para Albert viajar significa conocer gente. Personas mayoritariamente agradables (a excepción de algún refunfuñón revisor de tren)que lo están esperando para vivir aventuras con él, o que símplemente se quedarán lo suficiente para ayudarlo con algún infortunio en particular.

"Pero la palabra aventura se entiende muy mal", dice Albert."Es precisamente cuando no intentas hacer nada en particular cuando te suceden las cosas más alucinantes". Y explica: "¿Para qué pagar por dormir cuando puedes hacerlo en una playa, cómodamente en tu saco de dormir y a resguardo de la lluvia con tu tienda de campaña portatil, con unas espectaculares vistas de un cielo plagado de estrellas? No entiendo por qué no todo el mundo lo hace." Lo mismo ocurre con el hecho del transporte por tierra. "¡¿¡Pagar por transportarme?!?! ¡Qué va! ¿Para qué hacerlo cuando puedes practicar autostop y que alguien agradable te lleve hasta tu destino?"

Y es ahora, más o menos hacia el final, cuando comento una característica de Albert que no es la más importante (dicen los periodistas de agenda obligada que esas van en el primer párrafo) pero que supone para él una fuente de diversión increíble: Su inseparable compañera de viajes, la silla de ruedas. Su silla le permite practicar "cadirastop", así como divertirse con las atónitas caras de la gente al enterarse de que un chico en esas condiciones está viajando alrededor del mundo totalmente sólo. Aún así, la silla no la lleva porque sí. Albert sufrió a sus cinco años una monocleósis que lo dejó sin poder andar con las piernas. Pero bueno, éste no deja de ser un pequeño y eventual contratiempo, casi comparable al hecho de que un periodista pierda su libreta de viajes en un callejón donde conoce a alguien majísimo que le acaba concediendo una entrevista porque sufre una enfermedad de la cual está haciendo un reportaje: Ambos casos son un contratiempo, y en los dos se pueden solucionar facilmente con la ayuda del alma caricativa que te encuentra.

Una de las cosas que probablemente habría que subrayar también son sus maravillosos padres. "Cuando educas a tus hijos de una determinada manera no puedes evitar que llegue un punto en el que intenten cumplir sus sueños de una forma responsable", dice. "Y es entonces cuando tu trabajo como padre es más importante que nunca, porque yo sería infeliz impidiéndole viajar". Además, añade: "Nunca le hemos hablado de la silla como un impedimento..., porque para él no lo es, y lo ha demostrado con certeza".

********

Por fin lo he soltado. Llevaba días planeando esta entrada... Pero esque redactarla como contenido periodístico sería contradecir el "felicismo", la filosofía de Albert que dice que cualquier persona de este mundo puede ser feliz si se esfuerza en buscar el cómo y ponerse en manos a la obra en poner en práctica la respuesta a esta pregunta. Y lo siento, no me apetecía ser formal hoy, ya hemos hablado de eso aquí.

PS:Albert, si estás leyendo esto (nunca se sabe, coincidencias más alucinantes has visto, no?), que sepas que si algún día viajo a ese sitio te avisaré. Y oye, ¡a ver si nos encontramos algún día por ahi! Yo siempre tengo ganas de viajar, y Esparraguera me parece un bonito y pequeño sitio sin atractivo turístico por el que comenzar otro viaje :P

Las cosas, por su nombre

2009-03-03T12:15:00.001+01:00

Soy una persona que ha estado siempre en contra de los eufemismos. Que yo sepa, no existe ninguna norma eufemística por parte de la academia, y lo veo una cuestión normal, ya que su uso depende más de la moral de cada uno que de una norma en concreto.

En la mayoría de las ocasiones, estas palabras se refieren a grupos de la sociedad que no están del todo integrados o cuya existencia no se percibe todavía como “normal”. Es por ello que en la prensa se utilizará homosexual en vez de gay o lesbiana [aunque no siempre], prostituta en lugar de puta o personas con discapacidades mentales para denominar a esquizofrénicos, personas con síndrome DOWN y otros.

¿Está mal aplicada la utilización de estas palabras? En la mayoría de los casos su utilización es correcta y sigue la norma. En los ejemplos descritos, se salvaría de esta afirmación personas con discapacidades mentales, ya que bajo ese término se engloban muchas enfermedades que no serían eso, si no disfunciones mentales o incluso genéticas. Estaríamos ante un caso de palabra comodín, de alguna forma.
Entonces, ¿Por qué estoy en contra de la mayoría de ejemplos de lenguaje eufemístico en la prensa? Porque normalmente hacen un flaco favor a la causa o fenómeno social que están describiendo.

Considero que la prensa debería reflejar la cierta pluralidad de la sociedad a la que pertenece. Esto no siempre se cumple, y, cuando lo hace, se relegan al campo de “situación peliaguda” determinadas características sociales que, si no son ya normales, es porque no se ha querido crear una normalidad a partir de ellas. Preguntémosles pues a los homosexuales si prefieren que les llamen por ese complicado término fabricado en base a términos de las lenguas clásicas, o, por el contrario, prefieren que les llamen gays, nombre más común entre ellos y que goza de especial afecto por su parte. Preguntémosles a las “damas de la noche”, también. Porque ellas mismas te dicen lo que son: putas. Y si ellas se llaman así será porque quieren que las llamemos así. Porque en la sociedad se las llama así y porque en la realidad, alejándonos del juego de lo “políticamente correcto”, se llaman así.

Mientras no llamemos a las cosas por su nombre, no serán normales.

La importancia del "A quién"

2009-02-27T22:42:00.002+01:00

Ya no podía soportarlo.
La falsa sonrisa que había estado expuesta durante todo el día en el escaparate de su cara había desaparecido por completo, como si fuese un maniquí cuyo dueño decide tirar definitivamente a la basura tras varias semanas de complicados balanceos y caídas aparatosas. Había una cosa que estaba clara: ya no era el mismo, no al menos su ‘yo’ interior.

Parecía increíble,
que algo que la gente juzgaba tan insignificante a él se le antojara tan inmenso.

- ¿Cómo lo harán?” – se preguntó – “¿Cómo son capaces de comportarse con tanta naturalidad a pesar de que una parte de su interior, más o menos importante, haya muerto?”

No se lo explicaba. Y cuanto más intentaba responder a sus preguntas más se daba cuenta de que éstas no tenían respuesta. No porque fuese tonto o no pensara lo suficiente, sino porque estaba preguntándole a la persona incorrecta.

¿A quién habría de preguntarle, pues? ¿Cuál sería la mente maravillosa que respondería a sus tan frustrantes preguntas? ¿Un psicólogo de gran renombre? ¿Un famoso sociólogo?

Con las horas, encontró el sujeto adecuado, al cual no se podían comparar ninguno de los anteriores.

Estaba claro: Tendría que preguntárselo a un amigo de verdad.

Sobre esforzarse, caerse y levantarse

2009-02-25T22:34:00.004+01:00

Ha habido un punto en mi vida desde el cual he decidido esforzarme por conseguir lo que quería. No es que sea una persona extraordinaria en los estudios, es decir, sé que puedo sacar buenas notas si me empeño. Pero no me viene la inspiración divina, como a muchos. Sin embargo, poco a poco, he ido [y sigo] creando y decidiendo mi propio camino.

En ese camino uno ve muchas cosas. Ve gente que se queda quieta, otros que van sin rumbo,... y otros que realmente se esfuerzan por llegar a algún sitio, al menos a corto plazo. Siempre me ha producido una gran fascinación ese tipo de gente, que se interesa por algo y se va al fin del mundo para conseguirlo. Quiero pensar que sigo ese ejemplo.

Pero especial atención merece el hecho de tropezar. De caerse. Son esos momentos en los que sientes que el objetivo por el que te mueves ya no es el mismo, o has tomado alguna decisión que te impedirá llegar a él. Entonces tropiezas, y te caes. Suele doler bastante, dependiendo del caso. Sin embargo, qué demonios, la vida tiene eso.

Te da el enorme placer de volver a levantarte.

Cómo nos venden las Converse

2009-02-21T22:45:00.006+01:00

Hace poco tuve que leerme un libro de Noam Chomsky e Ignacio Ramonet sobre cómo nos manipulan y nos venden la realidad los medios. Cómo nos venden la moto. El libro trata todos esos defectos que tienen las grandes cadenas multimedia, las cuales nos controlan: Que si falsifican información, que si la ocultan, que si nos meten propaganda por todos lados.... Vaya, nada que no sepamos ya. Lejos de ser un libro innovador, yo creo que es más de lo que ya sabemos. Vaya, para mi, otra teoría de la conspiración de los medios. Me gusta más la visión positiva de Jenkings, pero ese es otro tema.

El caso es que hoy he ido al cine y he visto una peli que acaban de sacar estos días: Push. Lo cierto es que me pareció malísima, la mítica película de acción con muchos efectos especiales. Además y a mi parecer, el argumento era sospechosamente parecido al de la última temporada de la teleserie americana Heroes. Pero bueno, si hay algo que me gustó y en lo que me fijé, fue precisamente el par de zapatillas de la marca "Converse All Star" que llevaba el protagonista, y que recibían un gran porcentaje de planos. Otro ejemplo de publicidad cinemátografica, vaya.

Yo tenía, ya desde hace tiempo, ganas de comprarme un par de ellas. Sin embargo, fue justo salir del cine que las vi en un escaparate y me las acabé comprando. Si, me dio mucho miedo el "Cómo me vendieron las converse", y me tomaré más en serio a Chomsky.

Porque una cosa es que no diga nada nuevo, y otra, que no tenga razón.

Una lección de vida

2009-02-21T21:55:00.003+01:00

El nuevo semestre no deja de traer consigo sorpresas. La que más me ha abrumado ha sido la repentina libertad que nos están dando para escribir. No digo que tuviéramos que callarnos nada antes, pero existían ciertos criterios muy estrictos basados en la pura objetividad.

Ahora, en mi asignatura de géneros tengo mucha más libertad que en Redacción Periodística. Es evidente que por cada género encontramos una manera diferente de escribir. Y, puestos, millones de estilos y estructuras diferentes dependiendo de quien escriba. Sin embargo, me ha llamado la atención la afirmación que hacía mi profesor de dicha asignatura:

La objetividad no existe.

Por si no fuera poco, una alumna corroboró su enunciado llegando más allá:

El dar por supuesto que la objetividad existe es manipulación.

Al escuchar todo esto, todo lo que había aprendido el anterior semestre sobre cómo escribir para un diario se fue por la borda. Me quedé totalmente en blanco. Y enfadado, pues ¿Cómo se le ocurría a este hombre destruir la objetividad? ¿Qué le queda, pues, a la prensa, para que siga siendo mínimamente efectiva en su cometido?

Mi escándalo y enfado fue totalmente transformado cuando el profesor dio sus argumentos: Cada uno tiene una trayectoria vital y una serie de experiencias e ideología que lo conforman como persona. Por lo tanto, defiende, desde el momento en que se aceptan estas características como parte natural del ser humano, sería totalmente hipócrita decir que los periodistas somos objetivos, porque somos personas.

Mirándolo así, es comprensible que los medios reorienten las noticias hacia sus ideologías. Porque no existen periódicos independientes, señores. Todos, o el 98% de ellos, están controlados por grandes compañías multimedia. Compañías que tienen su propia ideología, la cual transmiten de alguna forma a través de todos sus productos. Entre ellos, mucha prensa generalista y cadenas de televisión en abierto.

¿Qué le queda, pues, al periódico, para que pueda ser leído sin encontrarse historietas totalmente subjetivas en lugar de noticias? Pues, según mi profesor, la honestidad. Esto es, el rigor periodístico. Garantizar que, a pesar de que escribas con cierta subjetividad natural, todos los datos que presentas han sido debidamente contrastados y están lo suficientemente diversificados, consultando a varias fuentes para asegurar que estén representados el máximo número de argumentos posibles.

Luego, que el lector opine y decida.

Me parece justo :S

Aprender y Enseñar

2009-02-17T20:11:00.006+01:00

Ahora que empiezo mi segundo cuatrimeste en Periodismo, me doy cuenta de algo que ya sabía: La gran diferencia que hay de unos profesores a otros. Quien piense que aprobará la materia con la misma nota le enseñe quien le enseñe estará equivocado. Esto es así porque como dice el otro: "cada maestrillo tiene su librillo", y las más de las veces, para aprender (que no aprobar, aunque una cosa suela llevar a la otra) no importa tanto qué asignatura intentes aprender, si no qué "librillo" utiliza el "maestrillo".

Hay profesores ilusionados y desilusionados. Hay profesores jóvenes y hay profesores mayores. Hay profesores que saben y otros que no saben saber. Hay profesores que enseñan y no saben enseñar. Hay profesores que enseñan y no saben. Hay profesores que o enseñan, o aprenden. Hay profesores que aprenden enseñando y enseñan aprendiendo. Hay profesores que nunca aprenden. Hay profesores que nunca enseñan. Hay profesores que disfrutan enseñando, y otros, que enseñando también disfrutan. Hay maestros que son catedráticos, y hay profesores que son adjuntos. También hay maestros adjuntos y profesores catedráticos.

Y cada uno, ¡un librillo totalmente diferente! ¡Que Caos!, ¿verdad? Y sin embargo ¿Cual es el mejor y cual es el peor? ¡Es, de nuevo, totalmente gris, totalmente subjetivo! Si preguntas en una clase "quién es el mejor profesor" probablemente elegirán al que mejor les caiga y mejor comprendan. Y sin embargo, ¡la decisión nunca será unánime, nadie estará nunca de acuerdo!

Porque la mente de cada persona funciona de forma diferente, se puede aprender mejor si te enseñan de una forma que de otra. Conforme a tus esquemas mentales. Conforme a tu manera de ser. Pero no existe (al contrario que en la televisión y por ahora) un profesor a la carta, tenemos que conformarnos con lo que hay. Así que, ¿Cómo se soluciona el problema?

Viendo el punto positivo y negativo (conforme a tus esquemas mentales) del método de enseñanza del profesor, y una vez reconocido, intentar darle la vuelta a la tortilla sin salpicarse, pasando lo negativo a un bando positivo. ¿Esto como se hace? Averiguando qué es lo que el profesor busca que aprendas, e intentar comprenderlo. Y es que al verbo aprender le pongo yo muchos significados, y uno de ellos es conocer mínimamente el mapa mental de quien te enseña. No por aprobar "más", sino por aprender "mejor". Cada maestrillo tiene su librillo. Si realmente quieres comprender, échale a éste último un vistazo.

O eso opino yo. :S

"Tu dibuja las ilustraciones, que yo te hago la guerra"

2009-02-15T18:08:00.002+01:00

Esa fue la contestación de editor William Hearst al dibujante de su periódico, quien, tras varios días de estancia en La Habana (Cuba) a finales de 1897, telegrafió a su jefe confirmándole que el hundimiento del Maine no había provocado ningún conflicto.

En su afán por vender periódicos y enriquecerse, Hearst aprovechó el hundimiento de la embarcación para culpar a España de los hechos y, así, fabricar un conflicto que reportaría muchos beneficios. Al New York Journal, ya que para España supondría la pérdida de otra de sus colonias, y unas cuantas vidas en la lucha.

Hay varias versiones del asunto. La mayoría no se creen que España hubiera hundido el submarino, tan solo fue un trágico accidente. Otros, más polémicos y anti-Hearst opinan que el ejército norteamericano lo había hundido a propósito.

Lo que está claro es que el señor Hearst y su periódico tuvieron mucho que ver en la magnificación del suceso (fuera o no real). El objetivo de este artículo es explicar el funcionamiento de esa palabra que tanto se escucha estos días, y que fundó, entre otros, el señor William Hearst: Sensacionalismo.

Como bien dice la RAE, el sensacionalismo es la "Tendencia a producir sensación, emoción o impresión, con noticias o sucesos". En el mundo del periodismo, se considera un periódico sensacionalista aquel que resalte y cuente las noticias de forma que cause la impresión del lector a pesar de que la información sea totalmente banal. La práctica acusada de esta tendencia da una reputación nefasta al periódico (desde la profesión), aunque usualmente tiene muchos lectores.

Ejemplo de titular sensacionalista:

Sin embargo, ¿Por qué es malo el sensacionalismo? Pues porque se considera que engaña al lector de una manera muy cobarde. Realmente sería muy facil hacer titulares de ese tipo con cualquier noticia, sin embargo, la objetividad y veracidad de la información son valores vitales e indispensables debido a su función educadora. "Hay que saber darle a las cosas la importancia que tienen". Aunque esto plantee un serio debate moral.

¿Otros ejemplos de sensacionalismo en la prensa española? El primero que se me viene a la cabeza es la cobertura del último accidente aéreo de Spanair. Está claro que fue un suceso trágico y que merecía de cualquier forma la primera plana de la jornada en todos los diarios y telenoticieros. Sin embargo, pasado el día, la cobertura comenzó a ser exagerada. Encendías la televisión a cualquier hora del día y hablaban del avión. Abrías un diario y hablaban del avión. Hasta tal punto la opinión pública estaba consternada que se llegó a declarar un día de luto nacional.

Si, fue un accidente muy catastrófico y que consternó a muchas familias. Pero, ¿No tendrá que ver el hecho de que fuera verano (es decir, vacas flacas para la tele y los diarios) en la tan acusada, y en ocasiones, insultante cobertura que se hacían de los hechos? Mi opinión es que totalmente.

Moraleja:

Sensacionalimo: Lo justo y necesario.

ACTUALIZADO: Mirad lo que me he encontado:

¿Quién es más inteligente?

2009-02-14T12:08:00.008+01:00

Uno cada día alucina más con la publicidad que vé en internet. Ya no teníamos suficiente con los molestos pop-up que cantan las superhipermega melodías del momento, o con los divertidos jueguecitos en los que tienes que emborrachar a Santa Klaus, no. La nueva moda es poner perlas como la que vemos en la imagen: ¿Gallegos o Vascos? ¿Quién es más inteligente?

Y es que este es un buen ejemplo del sistema de anuncios personalizados del imperio Google. Para quien no lo sepa, Google tiene clasificados todos vuestros gustos y, a menudo, algunos datos personales. ¿Cómo lo hace? Pues sencillamente sigue los vínculos webs que visitáis y, memorizando en muchas ocasiones vuestra IP, os lanza cosas que "sabe" que os interesan.

Google es muy listo, y sabe que mi IP en estos momentos procede de Galicia. Y la empresa anunciante (que se dedica a hacer test de coeficiente intelectual) sabe que hay elecciones. Lo que no parece saber es que los Gallegos y los Vascos somos pueblos muy unidos y que no tenemos ningún tipo de disputa interna. Creo que la tasa de inmigrantes Gallegos en Euskadi es muy interesante. Yo mismo tengo media familia allí.

En definitiva, que estamos asistiendo a la personalización absoluta, señores. ¿Donde está el límite entre la privacidad y la publicidad? ¿Quién es más inteligente? ¿Google o los usuarios?

Dejarse llevar

2009-02-13T00:10:00.003+01:00

Yo tengo un problema muy grande, para quien no lo sepa. Y me la suda el hecho de que haya decidido no poner cosas demasiado personales en el blog. Da igual, yo quiero saber la opinión de algún perdido que haya acabado por aquí. Y no solo hoy, en cualquier otro momento, me da igual.

Toda mi vida ha sido marcada por unas reglas, las cuales, unas más que otras, he ido rompiendo poco a poco. No porque fueran reglas, hay reglas que considero vitales, sino porque me debo de haber educado en una especie de mundo en el que quien sigue las reglas no sólo puede tener más éxito en sus objetivos que quien no lo hace, si no que también parece hacerle vivir en un sitio mucho más Yupi.

Y ya estoy cansado. Qué quereis que os diga. Estoy cansado del atributo responsable. Qué poco se me conoce, a veces. Qué misterioso, dicen otros. Yo creo que me expreso lo suficiente, pero hay quien todavía piensa que no pienso. O que pienso demasiado. Según por donde me conozcan.

¡Y ambas posiciones tienen razón! Si, yo creo que el mundo es una enorme escala de grises. Pero yo no soy gris, señores. No me identifico con ningún color en especial, soy acolorado, aunque esa palabra no exista. Me parezco más a unos colores que a otros, eso si. Así que se acabó. Este es mi blog. Y seré todo lo crítico, enfadado, cabreado, políticamente incorrecto y grosero que quiera. Quien quiera ver versiones oficiales de las cosas, que se vaya aquí, aquí o aquí. Como mejor le venga. Pero como digo, son versiones, que nadie cuenta la verdad. Ni yo lo hago siempre.

Y es que siempre me he metido en la cabeza que me tenía que regir por determinados principios, inamovibles. Y estoy viendo que no. Ya veía venir esto, pero no le prestaba atención. Algo no funcionaba bien, y acabo de entender (que no encontrar) el porqué. No me dejo llevar. No discuto plenamente determinadas cosas porque siempre tengo que ser políticamente correcto.

Pero no. No siempre. No aquí, no ahora. A partir de ahora haré un esfuerzo más grande por criticar la realidad. No criticar por criticar. Pero como una profesora mía decía, lo suficiente para que non che tomen o pelo.

Si algún día tengo la suerte o la desgracia de ejercer el periodismo, créanme, seré objetivo. Ya he cogido el hábito. Y no, el hábito no hace al monje. Pero creo que sabré conjugar lo que tengo que conjugar. He visto a gente que lo hace, y he visto que se puede. A mi me parecía imposible. Pero resulta que se puede ser una cosa y aparentar otra. Y al final te lías. Ya no sabes ni lo que eres ni lo que aparentas. Total, solo sirve lo que percibes.

Gracias a dios que existe internet. Y que existe todavía gente dispuesta a escuchar más puntos de vista que el suyo. También en la realidad, por supuesto. Pero yo quiero imputs, y este es un buen medio para conseguirlos. A cambio, os daré mi output. O más bien al revés.

Pero señores, esto sirve para comunicar. Lo que quieras. Si estás totalmente en contra de lo que pienso, dímelo. No me faltes al respeto, eso si. Que mi privacidad es la que es. Pero dímelo. Yo quiero saber lo que piensas. Porque quien sabe, quizá me equivoque y todavía no lo haya descubierto.

O quizá no.

El que no ha viajado, no ha visto más que una página del libro que es la vida, dicen. Ahora, internet es, a su modo, un viaje.

Tomémoslo en serio.
No es una broma.

Vuelta a casa, otra vez

2009-02-12T12:11:00.002+01:00

Es la segunda vez que vuelvo a Galicia desde que me fui a Barcelona. Y, de nuevo, no ha cambiado absolutamente nada. Lo cierto es que es una sensación muy curiosa. El hecho de que [al llegar aquí, casi sin darte cuenta] han pasado varios meses y ni siquiera ha cambiado de rutina el hombre que se asoma por la ventana del edificio de en frente todos los días a cotillear.

Buscas los cambios por todas partes. En tu habitación, en tu antiguo instituto, en los lugares que frecuentabas... y entonces los encuentras en algunos de tus [antiguos, la más de las veces] amigos. Es así como se lo dices: creo que has cambiado. Y es así como te dicen: No. El que ha cambiado has sido tu.

Y es que, una vez más y en contra de lo que uno espera, los demás suelen tener una gran parte de razón cuando se les escucha. Cuanto menos, lógica. Porque, como dijo una vez el Che, yo también lo noto:

Yo ya no soy el mismo, al menos mi yo interior.

Y por cierto, que he visto muchas pancartas con el lema de la manifestación del otro día:

Eu, en Galicia e con quen me pete, en Galego. Ti, no que che saia dos collóns. Que xa estou farto de tanta trangallada.

Los crêpes sorpresa

2009-02-10T15:52:00.003+01:00

Una entrada en uno de mis blogs favoritos me hizo recordar una anécdota que me pasó hace ya unas cuantas semanas, antes de que abriera la libreta y comenzaran los exámenes.

¿Habéis visto alguna vez una de esas películas norteamericanas en las que una familia se traslada a un nuevo vecindario y sus vecinos les traen todo tipo de comidas para celebrarlo? Pues el otro día me pasó algo parecido.

Resulta que estaba yo tan pancho cocinando unas espinacas a la marinera (congeladas, que aunque pueda cocinar soy de la raza perezosa en la labor) cuando de repente suena el timbre. Eso ya es raro, porque mis compañeros de piso tienen la llave y solo suelen llamar cuando se estropea (la cerradura es de estos sistemas que abren con tarjeta, los odio). Así que pensando que éste era el caso, abro la puerta. Pero no eran mis compañeros de pisos.

Era una chica que aparentaba unos 17 años (luego me contaría que eran 20), de más o menos mi misma altura (osea, más bien bajita), vestida de negro y que llevaba un plato con lo que yo reconocí a primera vista como filloas (un plato gallego típico de carnavales). Ante mi cara de sorpresa, la chica se sonrojó levemente y, con una sonrisa nerviosa confeso: Hola, soy la vecina del 204, resulta que hice crêpes para animar a mi compañera de piso que ha suspendido un examen y me pasé con la masa. Así que, como no tenía nadie a quien dárselos, pensé en los vecinos de al lado. Me llamo Gael, encantada de conocerte.

No pude evitarlo, eché una pequeña carcajada ante la valentía de la pobre chiquilla, que parecía algo nerviosa. Le di las gracias muchísimas veces y la convidé a pasar a tomar algo. Resulta que es muy maja, estudia física y es de las Baleares. Hemos quedado de ir un día a tomar algo al bar de la vila.

En fin, una curiosidad más. Pero muy típica de las películas americanas :S

La noche iluminada

2009-02-10T13:34:00.004+01:00

Hace poco he encontrado este relato que escribí hace ya casi un año. Ni siquiera sé si se puede llamar relato. Es una pequeña historia corta. La dejo, inaugurando una nueva etiqueta que será víctima de más contenidos. Espero que os guste, y, eso si, más que nunca, me gustarían críticas constructivas.

...Y de repente se dio cuenta de que era de noche.

No es que no hubiera reparado en ello anteriormente, sin embargo, barcos pasajeros solían iluminar con sus focos las diferentes rutas, sus diferentes destinos; alumbrando de este modo el tan cercano, y lejano a la vez, horizonte.

Pero ya no pasaban barcos.

Ahora, aunque tan solo fuera por unos segundos, el ya no tan joven dragón marino estaba experimentando por primera vez en su vida la verdadera oscuridad. No sentaba mal, desde luego. Los grandes focos de los barcos que hasta hace unos segundos pasaban a menudo junto a él solían dejarlo confundido con sus tan diversas rutas, pues cada barco iluminaba numerosas e invisibles sendas del mismo mar. Y eso no era lo peor, pues muchos de ellos daban media vuelta o vagaban sin rumbo por la misma zona mientras pensaban: “¿Y ahora por donde?”.

Era ciertamente confuso.

Por otra parte había sido también interesante, pues cada barco era un mundo. Sus cubiertas eran todas y cada una de ellas diferentes entre si. Lo mismo pasaba con sus nombres, con su tripulación, con el sonido de sus sirenas. Tan diferentes y tan iguales a la vez.

Sin embargo ahora el dragón estaba solo.

A pesar de que todos los barcos navegaban más o menos rápido, él había permanecido en el mismo islote marítimo desde hacia décadas. Es evidente que eso no es nada para una criatura milenaria de tal calibre, pero, aun así, muchos denominarían aquello “una perdida de tiempo”.

Sin embargo, el dragón tenía claro que su quietud no era en vano. Simplemente no sabia qué rumbo tomar ya que la “dificultad” de ser uno solo hace que la tarea de decidirse sea complicada. No obstante, quería definir su rumbo antes de ponerse en marcha, y, para ello, estimó que la mejor opción era pararse a pensar.

El esperar tanto tiempo le dio otra ventaja. Sabía a donde llevaba cada ruta, pues los marineros se habían parado en su roca a lo largo de los años, fascinados por tan imponente criatura, con el objetivo de tener alguna conversación con él. Ya se sabe, una de estas historias de marineros que contarían a sus nietos el día de mañana…

¡No todos los días tenemos la oportunidad de conocer a alguien tan alucinante como tú!, decían. Sin embargo el dragón no se consideraba especial, ni alucinante. Opinaba que no había nada de alucinante en ser uno mismo, más bien todo lo contrario, pues a menudo se encontraba solo, incluso asustado, a veces. Sin embargo, creía que todo precio era bajo comparado con el privilegio de ser uno mismo.

Los tripulantes solían contarle los detalles de las tierras a las que creían dirigirse. Cada una de ellas diferente, atendiendo a los diferentes objetivos de cada uno de los marineros.

En una ocasión uno de ellos le habló de una tierra en la que no existían los prejuicios, donde no se marginaba a nadie independientemente de su raza o religión. Una tierra bonita, con mucha naturaleza. Un sendo bosque la recorría de lado a lado, cortando su epicentro por un gran claro donde se asentaban las viviendas y la gran torre de hechicería, desde donde se controlaba todo el lugar. También estaba bañada en su costa por una inmensa playa de agua tibia, perfecta para un dragón de su edad.

La cosa sonaba bien, desde luego. Tanto le gustó que, después de haber escuchado otros muchos relatos sobre otros muchos destinos, y de que otros tantos marineros desvirtuaran esta tierra diciendo que no era tan perfecta, el dragón se preparó para volar.

Cuando encontró ese momento único de paz en la oscuridad marítima, el dragón se decidió por fin. No buscaba nada perfecto, ya que eso era imposible. Simplemente quería ir allí.

Abrió sus ojos, de un naranja tan intenso como el corazón de un volcán; estiró su cuerpo, de tal modo que las escamas emitieron un temerario sonido que recordaba al crujir de los árboles azotados por el viento antes de una gran tormenta.
Fue entonces cuando llegaron el trueno y el relámpago.
El dragón abrió su feroz boca enseñando sus afilados colmillos y, junto con un bramido capaz de atravesar una montaña exhaló con todas sus fuerzas una gran bocanada de fuego.

De este modo, al alzar su cabeza hacia el oscuro cielo nublado, alcanzó su fuego a una estrella en algún lugar de ese misterioso espacio etéreo, que emitiría desde aquel momento una potente luz naranja. Una luz que no se apagaría. Una luz que parecía no moverse y que el dragón sabía le dirigiría seguro hacia su verdadero destino, pues no tenía la intención de separarse de ella jamás.

Entonces, con una sonrisa de satisfacción dibujada en su fiera faz, el dragón echó a volar; elevándose sobre las nubes, bajo la luz de aquella soleada noche que le llevaría al próximo capítulo de su vida.

Manifestación Gris

2009-02-09T18:34:00.007+01:00

Últimamente Galicia está bastante gris. Una crisis global por aquí, un temporal por allá. Que si unas próximas elecciones... Y por si no tuviera ya suficiente, ahora tuvo que lidiar con el espectáculo vergonzoso de ayer en santiago. Tanto por unos como por otros. Porque aquí, el que no haya tirado la piedra, que levante la mano, oiga.

"Llevaban toda la semana avisando. Y al final cumplieron su advertencia."

La Voz de Galicia comenzaba así la noticia que describía los sucesos de la manifestación de ayer en Santiago de Compostela, donde el grupo Galicia Bilingüe reivindicaba una comunidad gallega permisiva tanto en el uso del Gallego como en el del Castellano. El objeto del evento, según EFE, fue el mostrar el descontento de un grupo "que considera que la política lingüística de la Xunta impone el uso del gallego, sobre todo en la enseñanza". Ante estas máximas, los que fueron identificados por las autoridades como "varios grupos independentistas" intentaron boicotear, como venían diciendo desde hace una semana, dicha manifestación.

Señores, tenemos un problema.

En primer lugar, y para todos los lectores que no sean de Galicia, es necesario comentar que la realidad lingüística de esta comunidad no es la misma que la de Cataluña, Valencia o Euskadi. Un cúmulo de circunstancias históricas y sociales hacen que, en la actualidad, la lengua gallega se encuentre en una situación de baja normalización. Como bien indica el término, esto quiere decir que "no es frecuente" escuchar Gallego en [las principales ciudades de] Galicia. Y esto es totalmente un hecho irrefutable por nadie y corroborado por múltiples estudios lingüísticos. El Gallego está en desventaja.

Ahora, y para refrescar la memoria de algunos y poner en conocimiento de otros: ¿De qué política lingüística estamos hablando? ¿Qué tiene que ver con la educación? Pues bien, el hecho de que la Xunta de Galicia obligue a todos los colegios e institutos públicos a impartir todas sus asignaturas en Gallego (con excepción de Lengua Castellana y las lenguas extranjeras) es interpretado para muchos como un intento de relegar el castellano a un plano totalmente inferior e, incluso, es visto como un medio para excluirlo totalmente de la sociedad gallega. Esos "muchos" tienen nombres y apellidos, entre ellos el archiconocido Partido Popular y, por otra banda Unión, Progreso y Democracia (UPD). Ambos han participado en la manifestación a favor de Galicia Bilingüe.

Ahora bien. Que me disculpen el señor Feijoo y el señor Rajoy. Pero es muy sospechoso (a parte de poco noble, aunque que nos van a contar...) que se apunten a una manifestación por el estilo a día 8 de Febrero de 2009, a menos de un mes de las elecciones gallegas. Eso lo primero, y que no debería sorprender a nadie.

Lo segundo: Uno de los lemas que utilizaron estos supuestos independentistas para arreglar la contramanifestación fue el de "hipócritas". E, independentistas o no, díscúlpenme; pero razon no les faltaba. Es curioso que mientras Fraga no movió un dedo para convatir la evidente mala situación de la lengua, ahora, que resulta que el bipartito mueve un par aplicando la LEY de normalización lingüística que, por cierto, existe (al parecer, invisible para el PP) desde los años 80, nos quejamos.

En los motivos del partido de Rosa Díez para apoyar la manifestación no me meto. Lo cierto es que me dejó algo perplejo el hecho de que formaran semejante cuadro con el PP, pero tampoco hay que olvidar que, eliminando esta hiporesía de Feijoo, los objetivos que pretendía la manifestación eran totalmente justos. Un biñingüismo, al fin y al cabo, sería la solución ideal tanto para los que hablan gallego como pra los que lo hacen en Castellano. Y bueno, si. Estamos en elecciones.

Sin embargo, y como no podía ser de otra forma, tuvieron que venir los 5 separatistas a ofrecernos su maravilloso espectáculo de violencia y radicalismo. ¿Esto es humanamente comprensible? Si. Hay muchos (que no todos) gallegoparlantes que se han sentido muy ofendidos por los malos modales de muchos ciudadanos gallegos castellanoparlantes de decir la famosa frase "A mi me hablas en castellano" o "Yo no entiendo Ghallegho". Y Si la lengua, antes del régimen franquista, ya se encontraba mal, ahora está peor. Esto genera un clima de resentimiento nacionalista que encuentra su vía para salir a la luz en el radicalismo independentista. Mezclando, como siempre, objetivos políticos.

Ahora bien, discúlpen que dude mucho del dato que dice que todos los contramanfestantes fueran independentistas o ultragaleguistas. Se me está formando ya la imagen en la cabeza de miles de estudiantes deseado perder clase y con ganas de acción. Que esa me la conozco. Daño harían, pero sus actos en pro del gallego no son muy abundantes.

Pues escuchen. Yo les daré mi humilde opinión. Teniendo en cuenta que prácticamente nadie está haciendo caso de la política lingüística (al menos, en materia de educación) de la Xunta, a mi ésta me está pareciendo muy poco exigente. Si, creo fírmemente que el impartir obligatoriamente (así como en cataluña o en el país vasco) asignaturas en gallego ayuda al desarrollo de la lengua y a su conocimiento por parte de los jóvenes. Sin embargo, y escúchenme BNG y PSOE, me parece insuficiente. Los esfuerzos que estos dos partidos han hecho durante la última legislatura en política lingüística se han notado. Se ha apreciado una buena voluntad. Pero todavía queda salir de esa timidez y hacer más cosas. Al menos hasta alcanzar una normalidad. Ha pasado lo mismo en cataluña. En su momento de vacas flacas, la Gene impulsó la lengua de una manera más severa (quizá un poco exclusivista) que ya toca relajar. La normalización aquí, en Cataluña,es palpable.

¿Y como se siente la normalización? Pues escuchando hablar a todo el mundo en el idioma que le salga de sus nobles partes sin que alguno critique la lengua utilizada por otro. A veces nos olvidamos que las lenguas sirven para hablar. Y que lo importante, más allá de rollos políticos, es entender al otro.

Y es por todo esto que creo que el PP fue algo hipócrita, la manifestación en si fue noble, Rosa Díez se coló para pedir votos, los (no tan) independentistas hicieron el estúpido y Galicia debería sacar algo en limpio de todo esto.

Las más de las veces, las cosas se arreglan hablando.

Lo que yo les diga, señores, vergonzoso...

Exámenes

2009-02-06T17:56:00.003+01:00

En realidad no sé quién me mandaría a mi comenzar un blog en época de exámenes. Por mucho que intento escribir actualizaciones a menudo, no puedo. Y tampoco tengo demasiado que comentar, para ser sinceros. Mi vida estos días se resume básicamente en estudiar y hacer exámenes.

Sin embargo, los acabo el martes. Tan solo me queda uno.
El miércoles me voy a Galicia hasta el Domingo
Y el Lunes comienzo las clases.

~_~

Algo habrá que contar cuando vaya por allí. Seguramente esos cambios que siempre noto al volver a casa.

Por cierto, estoy preparando algunas entradas sobre periodismo y prensa de masas. Las tengo ya bien planeadas, pero hasta que no tenga un ratillo algo más libre, no las acabaré de escribir.

Pronto comenzaré a hablar de viajes. Para todo aquel que le guste viajar, le recomiendo el portal tuAventura, una fabulosa recopilación de crónicas y relatos de aventureros procedentes de todo el mundo que además tiene un impresionante fondo fotográfico. He publicado algún artículo allí, y estoy preparando más.

En fin, no tengo muchas más divagaciones estos días. Estoy leyéndome la segunda parte de la saga "Crepúsculo". No entiendo porqué la gente le tiene tanto odio a la historia (excepto sus millones de fans, claro), en realidad prefiero leerme una bonita novela (cargada, por cierto, de conflictos emocionales bastante reales llevados a una escala imaginativa interesante) antes que pasarme el día obsesionado con Gran Hermano o cosas por el estilo. Que tiene sus cosas positivas (si, algún día os diré cuales), pero a mi personalmente no me dicen demasiado.

Ufff, mientras escribo esta entrada el cielo azul se acaba de convertir en negro. Están comenzando a caer rayos y truenos. En fin, creo que eso significa que debo volver al trabajo. ¡Un saludo a quien ande por ahí!

Lluvia

2009-02-04T11:49:00.004+01:00

Si hay algo que todo español sabe estos días es que la península está siendo azotada por unos cuantos temporales. En mis tierras (Galicia y Cataluña) ha habido especiales destrozos a causa de los vientos.

Sin embargo y para ser sincero, el "postemporal" está siendo de mi agrado. Estos últimos días el cielo catalán ha estado cubierto por una neblina bastante espesa y han caído fuertes lluvias. ¡Y menos mal, oye! ¡Que parece que los catalanes no ven llover nunca!

No había pensado en ello, realmente. Hasta ahora estaba encantado con el buen tiempo. Sin embargo, cuando he visto los bosques que rodean el campus totalmente mojados, los caminos de tierra embarrados y las fachadas de los edificios de un tono especialmente gris, he dicho: Anda, pero si esto parece Galicia.

Y es que recuerdo que el tiempo solía afectarme. No era raro que mi ánimo bajara en picado con las nubes(presentes el 80% del año). Entre otros miles de millones de cosas, aquí estoy más contento porque el día me anima. Ahora, después de varios días de luvia, sale el sol (aunque dicen que la lluvia no tardará en regresar).

De todas formas, por mucho que me desanimaran las gotas de agua en Galicia, el duelo que ahora guardo cuando las veo mojar los bosques de Bellaterra desde la ventana de mi habitación no tiene precio. Trae recuerdos, acompañados un día entero metido en casa con un libro en el regazo.

¿Debate?

2009-02-02T09:00:00.000+01:00

El viernes, después de mi examen de Historia (estaba cansadísimo) me puse a ver la tele un rato (cosa rara) y vi que en Tele 5 anunciaban un programa especial de La Noria para hablar y debatir sobre la aparición en TVE del presidente del Gobierno. Dije: anda, mira, pinta interesante El caso es que quedé totalmente decepcionado con el debate ese.

Para los que lo visteis, no se si os dió rabia el sacerdote que no paraba de meterse en todas las conversaciones (no sé como se llama, y prefiero no saberlo), a parte de que el ambiente estaba muy caldeado y la presión por meter anuncios hizo casi imposible que ni unos ni otros dijeran lo que querían decir.

La verdad, no acabo de entender muy bien la intención de Tele 5 con esto: En ocasiones el presentador hacía comentarios favorables a Zapatero, sin embargo, el programa pretendía demostrar sus supuestas "incoherencias" y "mentiras" (que, a pesar de que las haya habido, las han ejemplificado de una manera indignante, sacando todo fuera de contexto)

¿Qué buscaban?¿Robar la audiencia que habían perdido el Lunes? ¿Pro o Contra Zapatero con una neutralidad cínica de fondo? Porque eso de que los medios "son neutrales" es toda una patraña, oiga.

¿Una excusa para bombardearnos a anuncios? No sé a qué jugó, sinceramente.

Por otra parte, y sobre el debate, el ala "PSOISTA" (que no izquierdista, que a aveces nos olvidamos de que en este país hay más izquierda que el PSOE) defendía "la gran valentía" de parte del señor presidente por haber acudido al programa. Yo nome pondría tan poético. Es evidente de que ha sido un buen gesto, sin embargo, acercarse al pueblo es lo menos que puede hacer, siendo psocialista. La ppderecha estaba totalmente destructiva (para no variar): Que si no había duda de que el presidente había mentido, que si dimitiera,... en fin. Que no me quedo ni con unos ni con otros,señores.

Hay algo de lo que se dijo (en este caso por los Psocialistas) en lo que sí estoy de acuerdo: La principal diferencia política y funamental entre EEUU y España es que allí existe una oposición responsable que reconoce cuándo hay que implicarse y colaborar.

Aunque faltan otras muchas, empezando por el modelo de Estado semipresidencial, me parece lo más coherente de la noche.

En fin, ahora a seguir estudiando Instituciones Políticas Contemporáneas. Que no está mal saber un poco de todo y mucho de nada...

Yo pesco

2009-01-31T19:54:00.001+01:00

Uno de mis pasatiempos favoritos cuando viajo es, en caso de que el lugar al que vaya tenga castellano como lengua oficial, intentar detectar diferencias en la lengua. Palabras que se dicen de otra forma, expresiones diferentes....

Hoy he utilizado, con una amiga catalana la palabra "chapona" (persona que estudia mucho, al menos en Galicia). Directamente me preguntó: ¿Qué es eso? Y yo me quedé: ¿En serio no utilizáis chapona en Cataluña? Seguidamente le pregunté a otra amiga, y después de explicarle lo que significa, me contesta: "Pero como se dice: ¿Eres un chapona o chaponas mucho?" Vamos, que me pegué una hartá' de reir.

Otra de las diferencias que me hace gracia es la expresión "hacer servir" en lugar de utilizar, o "hacerse una birra" en lugar de ir a tomar una birra. En cuanto a mis amigos andaluces: "Me da corah'e," o "quillaaaa' " me encantan. A parte del acento. Es de mis favoritos.

De los canarios me quedo con el "pescar". Cuando alguien, en un contexto que no sea el marino utiliza la expresión "yo pesco" significa que no se está enterando de nada.

No sé, es curioso :P

Muchas actitudes

2009-01-30T12:07:00.001+01:00

Esta mañana he recibido un correo de un ciberamigo que tengo en República Dominicana. Era una de las míticas cadenas que normalmente suelo borrar de inmediato. Sin embargo, ver como asunto "Las razones del subdesarrollo" me llevó a abrirlo.

El mensaje adjuntaba un powerpoint. Básicamente, venía a sostener que las causas de que países como República Dominicana tengan un bajo desarrollo no eran las más comunmente pensadas: Ni la antigüedad del país, ni sus recursos naturales, ni su tamaño, ni tampoco la (in?)competencia de los líderes políticos importan para el autor.

La diferencia la encuentra en "la actitud de las personas, moldeada a lo largo de los años por la educación y la cultura." Seguidamente, enumera las siguientes actitudes que, para el, practican las sociedades desarrolladas:

1. La ética como principio básico. La integridad.
2. La responsabilidad.
3. El respeto por las leyes.
4. El respeto al derecho de los demás ciudadanos.
5. El amor por el trabajo.
6. El esfuerzo por el ahorro y la inversion.
7. El deseo de superación.
8. La puntualidad.

Uff, yo no sé que pensar. Es posible que estas sean unas máximas éticas en las que nos queremos reflejar. Hablando por el país en el que vivo (España), en la puntualidad no tenemos remedio, ni creo que la consideremos una máxima. Decir el "amor por el trabajo" también me parece un poco exagerado. ¿Somos realmente tan responsables y tenemos ese deseo de superación?

Sin embargo, yo creo que el mensaje es bueno. Las actitudes individuales llaman a las colectivas. Juntos podrían cambiar las cosas. Los grandes cambios en la historia se produjeron, si lo pensamos, por enfocar los asuntos de manera diferente a la tradicional.

Y es que al fin y al cabo las actitudes siempre marcan la diferencia. Mientras los Catalanes se muestran (en general) contentos y abiertos con su lengua, una gran mayoría de Gallegos prefiere no utilizarla.

No conozco demasiado bien la República Dominicana, y no me gusta hablar de lo que no sé. Pero creo que tiene mucho que mostrar al mundo. Así que desde aquí les doy ánimo y fuerza a esas personitas que intentan hacer de ella un país mejor.

'Morriña' musical

2009-01-29T21:04:00.004+01:00

Cuando vivía en Galicia tenía un camino de unos 20 minutos desde mi casa al colegio. Era un engorro, porque a pesar de vivir relativamente cerca (iba andando) siempre llegaba un poco más tarde que el resto. Supongo que calculaba demasiado mal el tiempo y me tomaba muy en serio eso de poder dormir un poco más. Sin embargo, por el camino siempre ponía el mp3 y escuchaba música mientras caminaba. Echo de menos esa sensación. Ahora vivo prácticamente en frente de mi facultad y aunque quiera poner una cancion mientras voy, cuando llego todavía no ha acabado. O escucho una y me quedo en la segunda por la mitad, cosa no me gusta nada tampoco. Me fastidia, escucho muchísima menos musica ahora. Supongo que la solución sería irme a vivir un poco más lejos, pero entonces volvería a llegar siempre tarde...

Comentarios arreglados

2009-01-29T10:50:00.003+01:00

Yo no tenía ni idea, pero resulta que la opción de los comentarios en la libreta estaba desactivada. Gracias a un lector (¡Pensaba que nadie me leía!) he podido darme cuenta del asunto y ya lo he solucionado. ¡Muchas gracias!

¿Veis ahora como la web 2.0 es efectiva? El sistema blogger ha permitido que este usuario se pusiera en contacto conmigo, yo leyera su mensaje y arreglara el problema. xD

Esto es un....

¡Comentad, porfa!

Graciaaas

Más convergencia de la que parece

2009-01-27T18:02:00.002+01:00

Ayer tuve mi primer examen de Tecnología de los medios Audiovisuales. En esta asignatura estudiamos los principales medios técnicos que existen en el mundo de los MCM (medios de comunicación masiva) centrándonos en cómo podemos utilizarlos como periodistas.

Una propiedad cada vez más discutida entre los teóricos de la comunicación es el tema de la "convergencia mediática": Esto es, el (supuesto) nuevo comportamiento que está adoptando la sociedad para que los contenidos de un medio traspasen el umbral de ese medio y se discutan en otros. Un ejemplo de esto sería el comentar una serie que te gusta en un foro de internet.

Según lo que he aprendido en esta asignatura, esta propiedad que, en un principio, parece muy inofensiva, llegará (supuestamente, pero yo creo totalmente en esto) a ser crucial para los medios y, en general, para la vida de las personas. Cuando tu interés por una serie de televisión es muy grande y te metes en un foro de internet a comentarla, con el tiempo, verás que surgen diversas teorías en la comunidad sobre cómo va a evolucionar la serie. Entonces, tu mismo te aventurarás a apoyar unas, criticar otras o aportar las tuyas propias. Esto todo entraría en un círculo vicioso que:

1. Engloba a varios medios (prensa, TV e internet en este caso)
2.Crea una inteligencia colectiva capaz de resolver problemas como comunidad que, de forma individual, cada miembro sería incapaz de resolver.

Y esto está ocurriendo ya. En EEUU los seguidores de "Survivor" (reality conocido en España como Supervivientes) crearon foros virtuales en su afán por saber los primeros qué pasaría a continuación, donde llegaron incluso a obtener imágenes satélite de los lugares donde la productora estaba rodando la serie, satisfaciendo su curiosidad sobre varios aspectos del programa.

Muchos teóricos afirman que si estos comportamientos los traspasáramos a otro tipo de temáticas, haría falta una reinvención de la sociedad, que pasaría de un modelo vertical a otro horizontal. Un modelo "participativo", en el que se confiara en la inteligencia colectiva para la resolución de un problema.

Si bien esta teoría que tira más hacia lo político me parece, hoy día, un poco exagerada, creo que la convergencia tecnológica (el caso Survivor, por ejemplo) es toda una realidad, y está claro que la gente está cambiando la forma de ver los medios, y de consumirlos. Por ello, los medios han de cambiar para satisfacer estas nuevas necesidades. Tampoco vendría mal, de paso sea dicho, un cambio en los planteamientos de la prensa de masas, que debería asumir más sólidamente sus compromisos con la sociedad. Hay mucho amarillismo suelto por ahí.

A todo esto, sin darme cuenta, el otro día en el metro vi mucha convergencia... Asiáticos, afroamericanos, españoles, latinoamericanos, europeos... ¿No será que ya vivimos en la realidad una convergencia más grande de lo que parece?

No sé a vosotros, pero a mi, convergencia me parece mucho más adecuado que globalización.

Sentimientos colectivos

2009-01-24T20:51:00.000+01:00

Es curioso ver cómo, en muchas ocasiones, un grupo de gente afectado por un mismo problema se puede unir en protesta. Si lo pensamos detenidamente, cada una de esas personas tendrá su propia visión del asunto, sin embargo, cuando afecta gravemente a todo el grupo o se soluciona, todos se unen en protesta o alegría.

Un ejemplo de ello ha sido el día de hoy. Resulta que los fuertes temporales que azotan el norte de la península dejaron sin luz a la residencia universitaria en la que vivo. Desde por la mañana, hemos tenido que vivir sin electricidad. Eso implica muchas cosas, ya que no podíamos cocinar (la cocina es eléctica), los bares tampoco tenían maquinaria a gas y, en general, no podíamos utilizar ningún aparato tecnológico (salvo el movil). En mi caso, símplemente me puse, durante las horas de luz, a leer. Lo más curioso fue el reto de ducharme sin luz. Toda una aventura.

Sin embargo, al llegar la hora de la comida, mis compañeros de piso y yo nos vimos en el problema de no poder cocinar. Pero eso no importó demasiado: nos pusimos todos manos a la obra y rápidamente arreglamos un pequeño almuerzo a base de embutidos y cosas frías, que compartimos entre nosotros. Es curioso, jamás habíamos estado así de contentos y unidos cuando había electricidad. La tarde transcurrió entre bromas y conversaciones. Sin embargo, a la noche, ocurrió lo más alucinante.

Cuando empezó a esconderse el sol, se veía por las ventanas a la gente saliendo, buscando sus últimos rayos. Pero el sol se fue. Todo estaba a oscuras, no se veía nada. La vida se complicaba. La nevera no funcionaba y los pocos que pudieron conseguir velas, las encendían y las compartían. Fue entocnes cuando ocurrió el milagro: La luz se encendió. Entonces, el júbilo fue inmenso: todos los habitantes de los pisos que dan a la gran calle común salieron de sus casas agitando y golpeando con fuerza cacerolas y otros instrumentos de cocina, provocando un ruído muy peculiar. En ese momento, probablemente más de 1000 personas estábamos celebrando, a la vez, la solución de un problema. La gente que no se conocía se saludaba por los pasillos. Todo era muy alegre y en buen ambiente.

Es curioso, a veces no nos damos cuenta.
Pero juntos, sonamos más que uno solo. Y solemos ser más felices.

La Libreta Grisácea: Las 6 W

2009-01-22T19:40:00.000+01:00

Después de muchos planteamientos y borradores extraños, un (esperemos) futuro periodista se decidió por fin a abrir su modesto blog personal. Ahora, como en toda noticia, responderé a las 6 W:

¿Qué es La Libreta Grisácea?

Pretendo que sea mi pequeña libreta periodística, a modo de blog. En ella apuntaré datos o cosas que símplemente se me pasen por la cabeza o considere interesantes. En ocasiones voy por la calle o leo el periódico y se me ocurren millones de cosas sobre las que escribir. Hasta ahora solo tenía un (maldito y odiado aunque su idea sea original) fotolog. Sin embargo, principalmente busco ampliar el tono grisáceo tanto de mi mente como de las vuestras, por lo que todos los comentarios serán bien recibidos. Eso si, porfa, sed críticos.

¿Por qué se llama La Libreta Grisácea?

Pues porque de pequeño solía imaginarme a los periodistas tal y como los presentaban en las pelis. Mujeres o hombres con o sin gabardina, de un color u otro, con o sin sombrero... Pero lo que siempre había era una libretita negra en la que apuntaban, haciéndose los interesantes, los datos que después figurarían (o no) en sus reportajes o noticias. Sin embargo, si la libretita es negra, ¿Por qué le digo "grisácea"? Pues por una sencilla razón: Yo soy de los que piensan que el mundo no es ni blanco ni negro; sino que está compuesto por una inmensa escala de grises. Es por ello que me cuesta dejarlo todo teñido de un solo color, o con una sola visión. Por eso esta libreta no es ni blanca, ni negra ni gris. Es de grises... de muchos.

¿Quién es La Libreta Grisácea?

La Libreta Grisácea es fundamentalmente mi cabeza. La de un universitario que nació en Galicia (España) pero se emigró a Cataluña hace unos meses para estudiar Periodismo. Mis razones... bah, eso da igual. Ya las iréis descubriendo poco a poco, espero.

¿Donde está La Libreta Grisácea?

Si, es obvio. En internet. Sin embargo, las obviedades hace falta decirlas. Después de todo, internet es un instrumento que evoluciona día a día... está vivo. Por lo tanto, decir que esta libreta está en internet no es tan obvio, porque no sabemos en qué se convertirá mañana internet...

¿Cómo se hizo La Libreta Grisácea?

Con una herramienta de la web 2.0: Blogger

¿Cuándo se hace la Libreta Grisácea?

De nuevo a las obviedades... la respuesta formal dice que el 22 de Enero de 2009. Yo digo que esta libreta la empiezo a escribir en un mundo que está viviendo una crisis en muchos ámbitos de la vida cotidiana, no sólo el económico. No pretendo ser catastrofista, todo lo contrario. Símplemente opino que es ahora a nosotros, a los que llegamos ahora, a quien les corresponde contribuir con nuevas ideas y proyectos para que todo cambie, ¿La dirección que debemos tomar? Puff, eso es cosa de cada uno. Sorprendedme.